Я живу на свете 43 года, и какие-то жизненные гипотезы давно стали аксиомами. Например, я внесла в свои внутренние несущие конструкции мысль, что люди - не плохие и не хорошие, а ... разные. Люди по-разному проявляются в разных жизненных ситуациях и на разных жизненных этапах. Вот я играю с ребенком в прятки, весело хохочу, сдувая со с лба прядь волос - и это одна я. Назовём её Милашкой. А вот я, разъяренная, ругаюсь с кем-то (например, с бывшим мужем в агонии предразводной), поза закрытая, глаза красные, заплаканные, вены на шее аж вздулись, вся моя мудрость превратилась в осколки разбитых ожиданий, вся моя выдержка - сдутый шарик, потому что никак не получается выстроить хрупкий мир - и это тоже я. Но вы меня такую, вероятно, не знаете, Мымру. Я же в текстах этой стороной не поворачиваюсь. Ну странно писать милый утренний текст своим читателям капслоком, да с наездом: "ЧТО ВЫ ТУТ НЕ ПОНЯЛИ???" Но и Мымра и Милашка живут во мне. А ещё Бабусина Внучка, как голос скромности. И