Прошлой осенью я приобрел небольшой домик в глухой деревушке. Дом был старинный, с толстыми стенами и покосившимся крыльцом. Привлекла меня его уединенность, тишина, да и цена была весьма привлекательной. Деревня эта, казалось, затерялась во времени. Почти все дома пустовали, жители разъехались в поисках лучшей жизни. Лишь несколько стариков остались, храня память о былой суете. С самого начала пребывания в доме я стал находить всякие старинные вещи. В подвале обнаружил ржавый велосипед с высокими спицами и потрепанную куклу в лохматой юбке. На чердаке среди пыльных сундуков и стогов сена нашел старые фотографии, на которых запечатлены лица незнакомых мне людей, одетых в одежду прошлых веков. Эти находки будоражили воображение. Я представлял себе жизнь этих людей, их радости и печали, их мечты и разочарования. Дом словно хранил в себе их воспоминания, шептал мне о прошлом, о котором я ничего не знал. Одиночество здесь было всепоглощающим, но оно не пугало меня. Наоборот, оно давало воз