Однажды я, гуляя по проспекту,
Увидел скрипача, игравшего сонеты.
Да так безукоризненно прекрасно:
"Он гений", - мне тут же стало ясно.
Вот только скрипач, что играл свои сонеты,
Стоял на улице, прося других монеты.
Мне стало мерзко - печальный гений молодой,
Обреченно милостыню просит, обсуждаемый толпой.
В тот одинокий миг захотел у Бога я спросить -
Как он дозволил сему в нашем мире быть.
Отчего скрипач - несчастный гений удалой,
Свой талант выносит на обсуждение глупою толпой.
Ведь дуракам ни за что и никогда не осознать:
"Он лишь пиликает на скрипке - я тоже так могу играть!"
Однако, взяв в руки этот "тончайший" инструмент -
Глупец поймет, его руки - бесполезный рудимент.
Оттого скрипача стало жалко мне вдвойне -
Он умеет делать то, чего у других не будет и во сне.
Ещё раз повторюсь - виртуозу оценку осмелилась давать
"Серая" толпа, что умеет сквернословить и коням подобно ржать.
Почему-то так по-идиотски устроен мир,
Где всегда великий мастер и умов кумир
Обречён зависеть от "милосердия" и признания дураков,
Кто сам ничего не создаёт и не умеет, но осуждать готов.