Ну... да. стих.

Уж не знаю почему, но на стихи меня прорывает чаще, чем на прозу. Хотя прозы в голове две чётких книги и ещё с пяток не очень. А стихи... Они рождаются случайно, совершенно спонтанно и почему-то всегда, когда у меня полно другой работы. Так о чём это я? Ах да, стих:

Ледяной хрусталь...

Звон мечей... крепка же сталь...

Снова режет слух и плоть металл...

И он упал...

Хрупкий лёд...

За окном только вьюга метёт,

Заметает она к замку след...

Много лет...

Дева ждёт

Рыцаря, что за ней придёт,

Что примчится её спасти,

Беду отвести...

И идут,

Люди вьюгу мечами бьют,

Топят снег, разбивают лёд

Каждый год...

Ни один

Не прошёл, не порушив льдин,

Но пурга только воет злей

И метёт сильней...

Дева ждёт,

Ей противен весь этот сброд,

Что идёт к ней через снега...

Метёт пурга...

Лёд и снег...

Королева она этих нег,

Королева зимней страны,

Где нет весны...

Она ждёт,

Кто её от тоски спасёт,

Кто ей станет другом навек...

Мягкий снег...

Но никто ...

Не готов рыцарь дать ей то,

Что она ждёт уже давно...

Им всё равно...

что скажете?