Иван Петрович сидел за столом и неспешно доедал борщ, когда в дверь постучали. На пороге стояла высокая фигура в черном балахоне. - Добрый вечер, Иван Петрович, — произнесла Смерть неожиданно мелодичным голосом. - Пришло ваше время. Иван Петрович отложил ложку и задумчиво посмотрел на нежданную гостью. - А знаете что? Присядьте-ка к столу. Негоже такие важные дела на пороге решать,— сказал он, указывая на стул напротив. Смерть помедлила. За тысячелетия службы с ней никто так не разговаривал. - У меня плотный график...— начала она. - Борщ свежий, только сварил. С чесночком, со сметанкой, — продолжал Иван Петрович, уже наливая дымящийся борщ в тарелку. Смерть села за стол, неуклюже держа ложку костлявыми пальцами. - Давно не ела домашнего, — призналась она, пробуя борщ. - М-м-м... божественно! - А вы часто... ну... едите? — осторожно поинтересовался Иван Петрович. - Никогда, — печально ответила Смерть, с удовольствием зачерпывая новую ложку. - Но ваш борщ... он напоминает мне о чем-то..