Никто из нас не помнил как мы оказались в этом поле. Мы не понимали где находимся, не знали в какой мы стране. Даже не были уверены на какой планете.
Наш поезд от времени уже проржавел, обветшал и начал рассыпаться, рельсы заросли травой и землёй. Но мы всё мечтали и надеялись, что вот сейчас подъедет локомотив, подцепит наш вагон и повезёт нас домой. А мы будем радоваться и наслаждаться видами из окна.
Но время шло. Каждый день мы сидели, всматривались в даль, ждали локомотив. И вообще чего-то ждали.
Вместо того, чтобы что-то делать, подумать как выбраться отсюда, как-то спастись... мы сидели, смотрели друг на друга и в основном молчали. И смотрели в даль.
А что, если мы попали в ловушку? Мы словно находились в пузыре реальности, которую сами создали: бездействие, безразличие, и, в то же время — адская жажда перемен.
Кто-то из нас начал рисовать. Персонажи, крошащиеся от времени, и далекие земли, цветущие под безоблачным небом. Мы смотрели на его шедевры с недоумением. Их содержание не имело отношения к нашей реальной жизни.
— Почему ты рисуешь? — спросил кто-то.
— Я ищу выход, — произнёс художник, как будто произнес приказ. — Через это я могу увидеть то, чего нет, и, может быть, найду этот локомотив.
Однажды, по ту сторону горизонта, показалось что-то. Не локомотив, а небольшой свет. Каждый из нас ощутил тихий порыв, который говорил: там выход.
Поднявшись с мест, мы направились туда. Мы вскоре пришли к свету, сами не осознавая, что перемещаемся к нереальному. Внезапно поле развернулось в бесконечность.
Возможно, именно этот шаг привёл нас к пониманию: для выхода не требовался локомотив. Всё, что нам нужно, — это было решиться построить свой маршрут, просто сделать шаг и покинуть этот заброшенный вагон.