Глупые мечтательницы, верящие в сказки и книжки,, в хэппи энды, в хороших людей и мужчин с собственным достоинством часто оказываются в немилости ни у Бога, ни у людей, ни у денег.
Люди застряют в своих вымыслах и фантазиях, застряют в книжках, и потом их так тошнит от реальности, и самое интересное, что реальные люди не соответствуют вымышленным персонажам. Не соответствуют книжному добру. Кто их пишет? Те самые книги, люди ли? Откуда берется вся эта вера в любовь? Кто пишет эти книжки, которые заставляли верить, кто пишет это добро, которое становиться болью и ищет веру даже в пустоте. Я не ищу ее уже, не ищу и не сдерживаю свою боль, я просто иду даль. Что-то делаю, потому что Господь не умерщвляет меня, нет не так, он воскрешает меня как Иисуса, он заставляет меня верить в то, чего нет.
Вы верит книжкам, если не людям? Я не верю ничему и никому, и продолжаю жить. Вы верите в звездное небо, а я больше не вижу небес, я больше не вижу ничего, и как ни страно мир не рухнул. Все стоит на месте, я жива, хоть и не хотелось. Преданная и предавшая. Просто есть здесь и сейчас в реальном времени, али в прошлом. Будущего нет. У меня его нет, просто есть кусок времени, отпечаток его и промежуток, и больше нет ничего, а еще есть боль, которая уходит и продолжается новый день, или ночь. И жизнь истощает смерть, и Планета истощает тело, и я наконец просто смиряюсь, и отживаю то, что называется потерей.
