Я родилась в то время, когда ещё был расцвет театра, кино, живописи, скульптуры, музыки, науки и техники.
Каждый год киностудии нашей огромной страны выпускали такие фильмы, которые становились Золотой коллекцией Госфильмофонда.
Какие были актёры... Боги.
С их уходом начался закат нашего кино. Уже не играют так, что каждый мускул на лице актёра проживает роль...
А просто произносят реплики и перемещаются по съёмочной площадке.
Сейчас всё строится на том, чтобы критиковать.
Вот вся жизнь буквально построена на критике. Критикуют гениев, композиторов, художников, музыкантов, режиссёров, поэтов, писателей, спортсменов, актёров, блогеров.
Критикуют везде. В прессе, в соцсетях, в стендапапах, в шоу, в блогах.
И чем оскорбительнее, уничижительнее будет *критика*, тем больше внимания будет дано тому, кто критикует.
Любые средства идут в ход, не гнушаются оговорить и оболгать человека.
А вы вот восхищаетесь музыкой этого композитора, а он вот был дровосек.
Вам нравится картина этого художника? А ведь он был больным.
Восхищаетесь ролями этого актёра? А у него пять жён было! И три любовницы. И куча детей.
Режиссёр этот нравится? Талантом его считаете? А он вот сделал когда-то нехороший поступок!
Настолько это по - обывательски смешивать божий дар и яичницу, поливая всё это сведениями из бульварных газет...
Гении тоже люди, с их обычными страстями, пороками, ошибками, разочарованиями, грехами.
И открою вам секрет. Путь к праведности всегда начинается от неправедного истока.
И в том - то и весь прикол, что осознание и переосмысление приходит к тем, кто видел жизнь разную, а не только в безмятежных пасторальных картинках...
Когда в 90-е появилось много всяких разных бульварных жёлтых газетёнок, в них очень популярны были статьи на тему личной жизни и биографии известных личностей.
Какой-то друг в кавычках рассказывал о своём умершем друге что-то типа такого:
<<Ну да, он был известный и популярный, на него толпами ходили в театр, билеты раскупали за час. Но он знаете что делал?>>
И далее можно подставлять через запятую разные пороки, которые в той или иной мере осуждаются нашим ,,таким благопристойный и морализированным обществом".
Как же это было отвратительно читать... Кто поднимает свою самооценку и питает свою непроходящую зависть к чужому успеху даже тогда, когда того, с кем сидел за одним столом давно нет в живых... Даже мртвым завидуют...
И можно говорить что угодно... Когда нет совести - всё можно. И тогда, и сейчас. И наверное всегда.
Совесть вообще многим не знакома, они даже не понимают, что это такое.
Сколько друзей проехались по биографии Владимира Высоцкого, Леонида Филатова, Игоря Талькова, Виктора Цоя, Влада Листьева, Владислава Листьева, Дмитрия Марьянова и многих других.
Как жаль, что они не знали, что однажды этот мнимый друг будет утолять свою зависть уже посмертно...
Мёртвого льва может лягнуть каждый осёл...
Но есть исключения. Как хорошо, что есть эти редкие исключения.
Настоящей, преданной верной дружбы. Это вообще почти невозможно, а в творческой среде невозможно во сто раз. Там такие интриги, такая зависть, такие сплетни, такие трагедии...
Я читала воспоминания Александра Ширвиндта о дружбе. Читала интервью Валерия Золотухина, Леонида Филатова... Привела только эти примеры. Есть и другие.
Это настоящие друзья, это люди, это настоящие мужчины и личности, достойные уважения.
И количество штампов в паспорте, количество любовниц, разводов, наличия вредных привычек тут совершенно мимо.
Я знаю законченных негодяев, которые не пропускают ни одну службу в храме, и имеют вид божьих одуванчиков и истинных праведников.
Почитайте здесь на Дзене комментарии от благопристойных матрон, и вам покажется, что вы попали в преисподнюю. Зайдите в любой блог, и волосы зашевелятся от ужаса.
Хочу поделиться с вами стихотворением талантливого человека, прекрасного актёра, которого я очень уважаю. Человека нет, а его творчество и память о нём живы.
Это стихотворение Леонида Филатова, которое он написал после смерти своего друга Владимира Высоцкого. Это крик, вопль от боли утраты...
*****
О, високосный год – проклятый год
Как мы о нем беспечно забываем
И доверяем жизни хрупкий ход
Всё тем же пароходам и трамваям
А между тем в злосчастный этот год
Нас изучает пристальная линза
Из тысяч лиц – не тот…, не тот…, не тот…
Отдельные выхватывая лица
И некая верховная рука,
В чьей воле все кончины и отсрочки,
Раздвинув над толпою облака,
Выхватывает нас поодиночке.
А мы бежим, торопимся, снуем,
Причин спешить и впрямь довольно много —
И вдруг о смерти друга узнаем,
Наткнувшись на колонку некролога.
И стоя в переполненном метро,
Готовимся увидеть это въяве:
Вот он лежит, лицо его мертво.
Вот он в гробу. Вот он в могильной яме…
Переменив прописку и родство,
Он с ангелами топчет звездный гравий,
И все что нам осталось от него, С полдюжины случайных фотографий.
Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг —
И Смерть бы проиграла в поединке…
Она б она взяла за воротник,
А мы бы ухватились за ботинки.
Но что тут толковать, коль пробил час!
Слова отныне мало что решают,
И, сказанные десять тысяч раз,
Они друзей — увы! — не воскрешают.
Ужасный год!… Кого теперь винить?
Погоду ли с ее дождем и градом?
…Жить можно врозь. И даже не звонить.
Но в високосный год держаться рядом.
Леонид Филатов
Дорогие мои друзья!
Берегите себя и своих близких.
Благодарю ВАС за всё.
Ваша Белая ворона💖