Её мастерская всегда была наполнена светом. Свет струился через высокие окна, пробиваясь сквозь шторы, создавая причудливые узоры на стенах. Но сегодня свет казался ей чужим, холодным, словно отражением того внутреннего холода, который сковал её душу. Полина сидела на полу среди разбросанных листов бумаги, испещрённых неудавшимися эскизами. Её руки, обычно такие уверенные и точные, дрожали от бессилия. Она пыталась найти ответ на вопрос, который мучил её уже несколько дней: «Что такое красота?» Вокруг неё царила тишина. Ни звуков города, ни шороха страниц книг – ничего. Только пустота, которая давила на плечи, заставляя её чувствовать себя ничтожной. «Красота…», – повторяла она про себя, пытаясь уловить этот ускользающий образ. Но чем больше она думала об этом, тем дальше он уходил от неё. Красота казалась ей эфемерной, недостижимой, словно мираж в пустыне. Она вспомнила свои первые работы, когда мир был полон красок и света. Тогда она верила, что красота – это то, что видно глазам