Иногда я иду по улице, обыденно наблюдая за окружающей жизнью, и как бы намеренно примиряюсь с выбором других людей. Ну вот идет заочно знакомый мне мужичок в пятницу утром за водочкой. И непонятно, то ли он уже пьяненькой, то ли все еще. Выглядит ли он несчастным, жалким, заслуживающим сочувствия? Не знаю. Несчастный человек среднего возраста вряд ли бы соизволил ранним утром вскочить спозаранку и бодреньким шагом попехать в ближайший алкомаркет. Деньги, здоровье, энергия - все это позволяет ему скоренько шагать по улице и даже обгонять местных пенсионерок со скандинавскими палками. А иначе как объяснить столь уникальную целеустремленность и будничную дисциплину? Мужичок на рассвете пребывает в превкушении хорошего дня в приятной компании. Взрослый человек. Имеет право жить так, как хочет, разве нет? Вся наша жизнь - это сплошная череда выборов и их последствий. Я бы тоже с удовольствием пила вино каждый день, но у меня уже нарисовались последствия такого выбора. Поначалу наш общий путь приводит к многотропной развилке протекания дальнейших событий.
Возможно, он живет свою лучшую жизнь доступным и приемлемым ему способом. Я смотрю на взрослых людей и пытаюсь прочитать их прошлое, вникнуть в давно ушедшие детские мечты. Все они когда-то были детьми. Неужели мечты этого дяденьки ограничивались бутылкой водки в пятницу с утра? Маленький мальчик наравне с другими хулиганами бегал по двору, играл со сверстниками, встречал жаркое лето, ненавидел школу и рисовал в голове некое счастливое будущее, которое нам старательно обещают на последнем школьном звонке. О чем он мечтал? Что хотел? За какие горизонты желал заглянуть?
Я пытаюсь найти виновного, обвинить целый мир, но все же неизменно и горько понимаю, что это - не шекспировская трагедия. Никого не нужно спасать. Никто не был обижен. Ничьи мечты не были зарыты кем-то, чем-то, обстоятельствами, или внешними факторами. Мужичок оказался в пятницу утром в алкомаркете просто из-за элементарных последствий когда-то давно сделанного им выбора. Только и всего...
- писательский дневник Ленни Лоренц