Обычно таких считают бандитами. Плохишами. Ну или шутами на крайняк. Антон не был ни тем, ни другим. Он был серьёзным дядей с барсеткой. Пах ментолом. Плевал в сторону. У Антоши был дефект речи, кнопочный телефон и завод. Антон любил переписываться в e-mail. Любил виниловые пластинки. И меня. По-отцовски так. Мне хватало моего батька, поэтому сердце Антоши было разбито. Но мы скрашивали дни друг друга. Пока он по-смешному тянул виски – я читала ему стихи. Он улыбался и заводил авто. Водил он даже хуже, чем пил. Упаси Господь встретить его на шоссе. Видимо, мать забыла отдать Тошу в шашечный клуб – вот он и отрывался на дороге. Максимализм и изощрённость били ключом. А потом били Антона. В то утро он глотнул эспрессо, помолился и полистал газету. Потрепался ни о чём с женой. Она была славной и ладной. Тоха восхищался ей. Боготворил. Проститутку, которую он вытащил силками из доходного дома. Так что дел у неё особо не было – она просто всегда приходила вовремя. Честь жены он отстаив