15 декабря 2024. "Начните там, где вы есть". Слова из книги "Пиши, как художник" приводят сердечный ритм в пульсацию. Так просто и одновременно так сложно. Сделать первый шаг, а потом второй, третий, и что-то обязательно получится. Но вот наступает тот самый момент, и тело наливается чем-то тяжелым, неподъемным, словно тянущим тебя к самому центру земли вместо лёгкого полёта в неизвестные дали. Мне бы взмахнуть крыльями, пока они окончательно не спрятались под толщей льда, вздёрнуть подбородок ввысь, заявив небесам: "Всё равно полечу».
Но шёпот в голове уже скандирует привычные лозунги. Нам не туда. Двери в рай ещё закрыты. Поучись, постарайся. Помни, это особенный шаг. Разве ты можешь сделать его в самый обычный день?
Хочется крикнуть. Кто здесь? Замолчи! Но на это уже нет сил. Как и нет сил на первый шаг. Сворачиваюсь клубочком. Сжимаюсь. Замораживаюсь... Просто начни.... Еще отзвуком колокольного звона раздается голос поддержки. Но его музыка становится все тише. И тише. И тише. Пока и вовсе не наступает оглушающая тишина.
А были ли крылья вообще? А может, и совсем не хотелось никуда лететь? Сомнения. Яд, проникающий под кожу души, незаметно. Доза безумия, которая меняет любые установки, мысли, состояния в один момент. Доза дурмана, чтобы оправдать свое подземелье. Доза, дающая право стоять, врастая все больше корнями в прошлые ошибки, вспоминая мелкие неудачи. И вот ты уже забыла, о чем мечтала. Ради чего хотела лететь? Яд. Незаметно проникает под кожу души. Дурманит сердце.
Вдруг вскрикиваешь будто осознала самую важную истину: "Точно. Точно ведь. Никуда и не хотелось. Это мимолетное помешательство. Глупое. Неужели думала, что получится? Если бы могла летать, уже бы полетела. Если бы могла идти, уже бы пошла. Если бы это было твое, уже бы точно получилось." Замерзаю. Холодно. Пусто. Кто я такая? Молчу. Парализована. Я есть и меня нет. Горло прожигает обида, едкая досада. Я это не смогла. Дальше-то что? Молчу. Долго молчу.
Всматриваюсь в окно. За окном искрится в хаотичном танце снег. Снежинки спешат жить. Несутся по неизведанным тропам. У них есть маршрут? Не похоже. Где было начало их пути? Как они совершили свой первый шаг? Смотрю, как завороженная на блеск их любви к жизни. У них нет цели. Есть только танец зимы. Естества. Природа движения не требует условностей, она никогда не останавливается.
Получается, и мы, не делая шаг, тоже не стоим на месте. Идём, шагаем, уверенно, порой даже бежим. Только в обратную сторону. Вязкое прошлое, забытое, но до боли знакомое старое. Шаг первый, второй, третий. От себя. Как развернуться навстречу своему дому, где всегда горит свет? Снова смотрю на танец искорок за окном. Смеются, порхают. Нет чёткого ответа.
Да и нужен ли ответ? Шаг не требует правильных мыслей. Он ждёт энергии, импульса. Ты не программа. Снова и снова повторяю себе. Ты не программа. Ты живая, чувствующая. Ты энергия, сама собой являющая чудо жизни. То вперёд, то назад, то вправо, то влево. Куда хочешь сейчас? Ты счастлива здесь, на этой траектории жизни. Нет? Оглянись. Миллионы дорог. Куда сейчас? Вправо? Влево? Назад? Вперед? А может, по диагонали?
В голове звучат слова из спектакля. "Шагай по городу, Мистер Х. Тащи на тросе припай и льды..." Нет особенного дня. Каждый шаг происходит в самый обычный день. Каждое утро ноги касаются прохладного пола и начинается путь длиною в жизнь. Как же начать путь к мечте в этой непредсказуемой жизни, где хаотичный танец порой сбивает с пути? Слышу. Чувствую.
Ты уже начала. В тот самый обычный день, когда из утробы мамы пробралась сквозь тьму и боль. Заявила сразу всем громко «Я здесь! Я есть! Я живая! Я иду! Иду вперед! Лечу навстречу жизни!» Ты началась в тот самый обычный день, ставший самым волшебным в истории души. Так продолжайся. Ты уже сделала первый шаг. Так сделай второй.
