5 декабря было полгода со смерти папы, пришло время разобрать документы.
У папы был волшебный дипломат, которому больше 50 лет, с ним он ещё ходил в институт, когда работал преподавателем.
Я никогда не задумывалась, что в этом дипломате, пока он не попал мне в руки.
Чего там только не было, даже патенты на какие-то изобретения, но самое ценное это письма от его (нашей) семьи.
Папа родился на Урале, он ребёнок войны, в их семье было 5 детей, но выжили только 3.
Служил он в Сибири, и здесь и остался.
И всю свою жизнь он переписывался с сестрой. Пока не появились мобильные телефоны.
И вот перебирая письма я нашла письма от дедушки, папиного папы.
Оказывается мы с дедушкой переписывались.
Но я этого совсем не помню.
Уже какой раз я ловлю себя на мысли, что я очень плохо помню свое детство.
В отличие от папы, больше всего я скучаю по его историям о своём детстве. О том как по лесу ходил в сельскую школу, 7 км туда и обратно, по пояс в снегу, о том, как у него случилась странная болезнь, и бабушка отчаявшись повела его к знахарке.
О том, как знахарке лечила его, и вылечила за одну ночь.
О том, как он увлекся резьбой по дереву, и долго прятался на сеновале делал там бабушке подарок, резную полочку.
А потом делал уже эти полочки на продажу, хотил на рынок и продавал их там.
А деньги с продажи полочек откладывал на породистого щенка.
Помнил все эти истории папа всю жизнь.
А я почему-то не помню свое детство.
И внукам то нечего будет рассказать.
А вы хорошо помните детство?
Есть, что внукам рассказать?