Выбираюсь, хлопая дверью, и между лопаток застревает его взгляд. Иду походкой от бедра, не зная, радоваться ли мне, что способная зацепить мужчину, или, наоборот, переживать. Мало ли он окажется маньяком.
Только внутри клуба понимаю, что всё ещё держу визитку. Бросить некуда, потому отправляю в сумочку, потом выброшу. Музыка врывается в душу, заставляя внутренности вибрировать от громких басов. Музыка бывает разной, впрочем, как и человек. Сегодня я тоже буду другой. И я делаю следующий шаг.
Начало истории
Предыдущая глава
Ленку найти несложно. Группа мужчин людей и девушек разместилась за одним из столиков, расположенных в глубине зала. Играет живая музыка, солист, дядька лет под пятьдесят, натужено кричит в микрофон слова из песни Гарика Сукачева «Моя бабушка курит трубку», и весь танцпол помогает ему в этом. Подвыпивший народ, выкинув козу, елозит ботинками по кафельному полу, двигаясь в ритме зажигательной музыки.
- Аська! – Ленка вскакивает с места и бросается меня обнимать. – Шикарная женщина, - шепчет алкогольным ароматом. – А теперь знакомься. Егор, - указывает по порядку, - Антон, Марина, Глеб, Катя и Влад.
Поднимаю в знак приветствия руку, а потом сажусь на свободное место. На столе стоит несколько салатов, закуски, сырные и мясные тарелки, фрукты и алкоголь. Заказываю себе шоты и салат с морепродуктами. Не беременна. Вот мой приговор, а значит, катись все к чёрту.
Медленная музыка сменяет быстрый ритм, и столик пустеет, оставляя меня наедине с одним из парней. Влад. Тот самый, про которого говорила Ленка.
Вижу в его глазах увидела одобрение: охотник оценил дичь и остался доволен. Я же оценивала охотника: коренастый любитель тренажерного зала, одет неброско, но со вкусом, часы среднего сегмента, легкая небритость, ставшая трендом сезона, модная стрижка с зачесом наверх, которую так любит Марк. Марк… Сейчас бы мы наслаждались тихим ужином в ресторане или колесили по городу на машине, просто так без смысла разъезжали бы по знакомым улицам, рассказывая друг другу истории, связанные с нами.
- Отлично выглядишь, - над самым ухом звучит голос, и вздрагиваю, погружённая в собственные мысли.
Даже не заметила, как он переместился, закинув руку на диван прямо за моей спиной. Шустро. Правда, мне не пятнадцать, чтобы застрять на стадии держаний за руку и поедания мороженого. Не успеваю среагировать на комплимент, он говорит дальше.
- Чем занимаешься в этой жизни? – Шепчет на ухо, слегка касаясь его губами, потому отстраняюсь, будто усаживаясь удобнее.
Неприятно и мерзко. Не потому, что парень страшный. С ним всё нормально, только я не была готова к такому резкому вторжению в личное пространство.
- Я – пианистка, - сижу, закинув ногу на ногу, и держусь обеими руками за колено.
- Пианистка?!
- Что тебя удивляет?
- Я думал, что такая красивая девушка – модель, певица, дизайнер на худой конец.
- На худой конец? – усмехаюсь. Вот и первый промах. После третьего следует бежать. - Для меня комплимент довольно своеобразный. Моя профессия ничуть не хуже, даже наоборот. Я живу музыкой!
- Совершенно не собирался тебя обижать, Ася.
- А ты чем занимаешься?
Тянусь к одному из шотов, потому что чувствую: если не расслаблюсь, сбегу после третьего вопроса.
- За знакомство, - поднимаю маленькую рюмку, кивая Владу на другие, и он с улыбкой берёт вторую. Готова поспорить: он ох тех, кто не любит долгих прелюдий. Если в ближайшие пять минут поймет, что ничего ему не светит, будет искать вариант «Б» на вечер. Ну, может, не пять минут, но двадцать пять точно.
- Так чем занимаешься? – спрашиваю, ставя обратно на стол стаканчик.
- Я…
- Подожди, - перебиваю. - Попробую угадать, - смотрю на него внимательно, на кого похож? - Фотограф, - выдаю первую версию, но получаю отказ. – Музыкант? – конечно, нет. Учитывая, как он отзывался о моей профессии. - Личный тренер? – щёлкаю пальцами, выбрасывая в его сторону указательный палец.
- Тренер? – кривится он, будто я ему должность мусорщика выделила.
- Ну, да, - решаю разделаться с салатом и накалываю на вилку мидии и креветку.
- Холодно.
- Тогда еще попытка. – Жую морепродукты, а в голове пусто. – Пластический хирург, сомелье, банковский работник? – пытаюсь попасть пальцем в небо.
- Мимо.
- Тогда не знаю, - пожимаю плечами. – Удиви меня.
- Повар, - растягивает улыбку, а я округляю глаза.
- Реально? Повар?
- Ага. Су-шеф в одном из ресторанов, - говорит так, будто не стоит уже на этом зацикливаться. - Расскажи мне коротко о себе.
- Уффф, - выдыхаю, размышляя, с чего бы начать. Медленная музыка куда лучше басов в грудь. Перекрикиваешь, конечно, но не так, чтобы оглохнуть. - Блондинка, - называю первое, - люблю читать, обожаю французскую кухню, занимаюсь йогой, люблю скорость, хочу прыгнуть с парашютом, почти разведена, - заканчиваю список.
- Почти, это как?
- В процессе, - делаю непринуждённый вид. Будто уже не болит. Будто мне плевать. - Мой муж… - говорю и запинаюсь. – Не важно.
Что я была намерена рассказать человеку, которого знаю пять вопросов? Что мой муж бросил меня в самый трудный период моей жизни?
- Теперь твой беглый рассказ, - пытаюсь перевести фокус на него, и благодарна, что он не настаивает на продолжение о Марке.
- Холост, брюнет, люблю туризм, обожаю грузинскую кухню, - ну вот, Марк неотступно следует за мной, потому что идёт игра в ассоциации. Грузинская кухня – Марк. Тем временем Влад продолжает. - Занимаюсь плаванием, люблю машины. Хочу тебя.
Последнюю фразу, кажется, не расслышала, потому прошу повторить.
- Хочу интим, - перефразирует он, смотря в мои глаза, не мигая.
Продолжение здесь
Навигация по роману