Меня одолевают мысли, что я живу не свою жизнь, что всё, что я не делаю - это борьба с ветрянными мельницами. Моя жизнь, словно по инерции, в ней нет места истинной меня и моих желаний. В ней нет места радости восхода солнца, падающему снегу, смеху детей, утреннему кофе. В ней есть только гонка за выживание и стремление, якобы, чего то добиться, не быть хуже других. – Тогда вот тебе мой рецепт, деточка. Закрой глаза и вообрази себе день, который однажды настанет: совсем старая и дряхлая, ты лежишь в постели и не можешь подняться. Вообрази момент в деталях, почувствуй запах лекарств, шелест непромокаемой простыни, холод, обволакивающий немеющие ноги и руки. Пусть твоя фантазия станет машиной времени. Закрой глаза и побудь там – в комнате с самой собой, старой и угасающей. Ощути дыхание ангела смерти, стоящего у изголовья. Осознай, как мало осталось. И, клянусь, если твоя фантазия постарается на славу, то ты вернешься в настоящее совсем другой – человеком, который больше не пережи