Любовь распята. Он вернулся
К законной, не снеся мучений.
Здесь дочка малая с укором,
А там – упрёки и сомненья. Жена прильнула, слёз дорожку
Подушке смятой подарила,
Сказала, что родит Антошку –
Давно хотел мужчина сына. И сын родился, как хотелось,
Но ложь пустила в доме корни.
Любовь не выскоблить из сердца –
Окаменело, как покойник. Живу, как Штирлиц – так и надо!
Но подвиг, всё ж, не получился.
Дочь не одарит светлым взглядом,
А сын под юбками забился. Жена же бегает по шмоткам,
Хоть при избытке гардеробы.
Мы норовим сменить обёртку,
Судьба же метит по основам. «Оно пошаливает, сердце,
Скрепя его живу, не помня
Как было: облетал планету
С её ночного подоконника. Я изредка брожу у дома –
Там за окном иные лица,
Любимую, что вне закона,
Всосала гулкая столица. Она там борется, наверно,
Работа, ипотека, связи,
И говорит: "Сложилось к лучшему!"
Нет хуже "лучшего", приятель! Выходит, я за всех в ответе,
И не повычерпать из сердца
Ту, с кем делили мы планету,
И ту, с кем соль съедали вм