Псковская земля для меня - малая родина.
Если сам город ничего толком мне не дал для жизни, ничем никогда не обрадовал, не помог, не обласкал, не поддержал, был всегда суров - в противовес ему природа всегда ласкова и многогранна. И утешит, и помолчит, и своей улыбкой утрёт слёзы.
Я подобрала для уважаемого читателя некоторые свои фотографии, которые буду сопровождать иной раз моими же стихами. В этом тандеме думаю будет уютнее. Эта статья исключительно для любителей природы, малой родины, тишины, уюта.
Когда-то жили родные на Псковщине, была деревенька, и, казалось, всё тут моё: леса и поляны, клюквенные болотца, речушка с висячими мостиками, пески на берегу. Ароматная банька, берёзовые веники, картофельное поле, капустные гряды... Сенокос, грибницы...
Ничего не осталось, всё кануло в Лету, лишь память неторопливо, облекшись в светлую грусть, листает страницы былой жизни. Как детской книжки, где всё знакомо.
Нет уж больше тех домиков, клёнов, ничего нет. Остались в памяти, в стихах, на фотографиях... Время всё стирает с лица земли... Стараюсь фотографировать красоту, на память.
Где места такие, чтобы в осень
Бились ветки желтые в окно?
Вербы по весне под взглядом сосен
Тихо пряли неги волокно?
Нежные места: чащобы, дали,
Клюквенные россыпи по мхам...
Там река в ноябрь цвета стали
Что-то горько шепчет тростникам.
Где места, что сердце успокоят?
Там до солнца тянется на свет
Белая берёзка... Но покоя,
И тех мест - и не было, и нет.
Ничего: ни ласковости мая,
Ни снегов под вечер голубых,
Я, воспоминанья унимая,
Будто-бы в раненьях пулевых.
Вечер опускается как птица,
Сядет солнце скоро за копну...
Там зимою желтая синица,
Всё летала к нашему окну...
Память, не смиряясь, всё кружится,
Ловит мою душу на живца...
Лист слетает и к ногам ложится,
С горькой неизбежностью конца...
Осень, осень, золотые блики,
С родиной не кончится роман,
Но под птичьи горестные крики
Всё туман над будущим, туман...
Над полем русским ласковый рассвет.
Дни с лёгкостью быстрее побежали,
И будет свет там, где и света нет
От осени пылающих пожарищ.
Придёт пора, осыпется наш сад.
Осина покраснеет на пригорке,
Обрушится на землю листопад,
Лист клёна - будто клякса на конторке.
И птицы разлетятся кто куда.
Остынет озерцо за деревенькой,
Холодная прозрачная вода
Скользнёт с камней хрустальною ступенькой.
Застынет мир, а до зимы шагать
Недолго, вон листву сметает время...
И будет вновь сентябрь вспоминать
С шарами золотистыми деревня.
Над русским полем теплится рассвет.
Дни осени скорее полетели...
И снова свет там, где и света нет,
И пёстрые, как наша жизнь, метели...
Для меня на селе прекрасен любой сезон. Зима белая, с морозами и оранжевыми угольками в печи, весна хрустальная, когда так хотелось снять уже шапку, но ледяной ветер (и мама!) не велели спешить! Лето красное, когда весь мир хочется обнять... И осень хороша: светла она яркими клёнами, пушкинской порой...
Всегда понимала насколько лучезарна весна! Но с возрастом теперь сильнее конечно... Как отзывается сердце на цветение!
Ласточки где-то под крышей
Греют малюток-птенцов…
Домик сиренью дышит,
Воздухом сельским отцов…
Мир разукрашен белым,
Зеленью, голубым…
Тихо, как бы несмело,
Веет над баней дым…
Лес, и ручья соседство,
Солнце встаёт во мгле…
Это по памяти детство
Бродит в родном селе...
Греет в лихие годы,
В горе не даст тужить…
Детство… Глоток свободы…
То, без чего не жить…
Живём, и наши годы тают,
И плачут, плачут небеса,
Дождём омытые, сверкают
И дальний лес, и ближний сад.
Край соловьиный, музыкальный
Жжет сердце тихое огнём,
В сиренях май провинциальный,
Но сколько истинного в нём:
Красы простой и небывалой,
Тепла, простора и любви,
Здесь крови пролито немало,
О том и плачут соловьи.
О том и молятся под вечер,
И Русь врагам не расколоть
Покуда разжигает свечи
В небесной горнице Господь.
Былинки тень на душу ляжет,
Как по дворам от яблонь дым,
А ночь опять тенями вяжет
Свой плащ чернильный с золотым.
С водой у ивы притяженье,
Вся речка в звёздах, как в парче,
А росы грезят отраженьем
Рассветных солнечных лучей.
Живём, смеёмся будто дети,
И дай, Господь, земле цвести
Еще так миллион столетий,
А людям - света на пути...
Мест псковских нету мне дороже,
Где к сердцу вдруг прильнёт рассвет,
Так вот из мглы родиться может
Предвестник утра - зыбкий свет.
И всё, уже не остановишь:
Весь мрак отступит, тени все,
И вот ты край родимый ловишь
Во всей сиреневой красе!
И так всегда: мелькнёт обида,
Иль холод спину просквозит -
Сильней огромного магнита
Притянет память вновь к Руси.
Здесь шли бои, кипели битвы,
Пшеница зрела, спела рожь,
Здесь Божьей матери молитвы
Люд выбирает, а не грош!
И ныне жив пастух и пахарь,
И пусть ко мне мир этот строг,
Но реют на ветру рубахи
Берёз, стоящих вдоль дорог.
И Псковщины мне нет дороже,
И после тьмы приходит свет,
И будет день ещё погожий,
И в сердце яблоневый цвет...
Топь, леса, болота - я оттуда,
Где как бусы на траве роса,
И живу тихонько я покуда
Это поле есть, и этот сад.
Эта неприметная дорога,
Что ведёт с упрямостью туда,
Где три липы высотой - до Бога,
И реки прохладная вода.
Где в тиши сиреневой клубится
Занавесью ситцевой туман...
Неба ширь, меж облаками птица,
Яблони зелёный сарафан...
Я оттуда, где зимой и летом
Родничок бежит сквозь трав шифон...
И в печали нет светлее света,
Чем от тёмных стареньких икон.
Топь, леса, болота - я оттуда,
Где пищит над ухом комарьё,
И поёт душа моя покуда
Знает сердце - это всё моё...
А как накатит лето, как засластят земляничники да распахнут ромашки с колокольчиками свои взоры - тут и слова заканчиваются... Лето, благословенное лето, как у Шмелёва: Господне оно.
В пыли копытца - стадо к водопою,
Счастливый полдень, как поют шмели!
И облаков гигантских корабли
Над тихою под ивами рекою...
Места родные, память на века,
А ночью, где купаются русалки,
Играют звёзды с лунным светом в салки,
Ныряя в золотые облака.
А утро - это небывалый свет!
Над храмом пролетает голубица,
Лесная незатейливая птица
Несёт над миром на крылах рассвет!
В заботах день, и вот выводит вечер
На водопой усталые стада,
И первая далёкая звезда
Кидает лесу тихий свет на плечи...
Родные лица - милые мои!
А гладь земли - вся клевером расшита!
В пыли копытца, храмов корабли,
Душа к которым накрепко пришита...
И первый стог за речкою вдали...
Ласточки да белые берёзы,
Утренняя розовость полей…
Плавают в рассветном небе грёзы
Пухом невесомым тополей…
Ночь, туманом истопив болото,
Канула в озёрной тишине,
Лёгкая струится позолота
В мамином задёрнутом окне.
Солнце молодое расплескает
По лугам цветочным юный день,
Снова, снова моё сердце тает
В ласковости русских деревень…
Там, у речки, где кружат стрекозы,
Милая, и вся моя, земля…
Плавают в рассветном небе грёзы,
Тихо отцветают тополя…
Места у нас знатные, птичьи, море аистов, которым вольготно и сытно...
С аистами всегда здороваемся, если мимо проезжаем или идём... Здравствуйте, товарищ Аист, и поклон так ему... А он неторопливо вышагивает. по-хозяйски.
Один раз аистёнок выпал из гнезда. Отец поднял его и принёс нам, детям, показать: какой он большой, как взрослый уже! Большие, красивые птицы. После обратно поместили в гнездо.
Над лесом ласточки, стрижи,
И вечер дышит тёплым хлебом…
Еще на день короче жизнь
Под этим синим вечным небом…
Смотрю на кроны в синеве,
Полощет ветер ивам платья,
Никто не вспомнит обо мне,
Лишь небо распахнёт объятья…
И вечер будет голубеть,
И ветер полетит далече…
И будет не о чем жалеть,
В волшебный тёплый синий вечер…
Бывало возьмёшь в детстве, сорвёшь осторожно клеверок и в рот: пососёшь - сладко-сладко, шмели и пчелки очень любят на клевере брать нектар.
А как зацветёт Иван-чай, то считай всё, баста: осень на носу...
Там, где село моё лесное
Из ручейка водицу пьёт,
В полнеба облако - большое -
Над стороной моей плывёт.
Летит небесный хлопок лёгкий
Над избами, что встали в ряд,
Глядит на лес: седой, далёкий,
На дым, на чащи глухаря,
Стога, поля, изгибы тропок,
Берёзы, липы, и сады,
Мой край прекрасный тих и кроток,
И в счастье, и среди беды.
Там детство пряно-полевое
Цветёт средь солнечных огней,
В полнеба облако большое
Плывёт над родиной моей:
Несёт с собой покой и ласку...
И я как будто с ним плыву...
Закрой глаза, ныряя в сказку,
Ту, что случалась наяву...
Возьми меня за руку… Я проведу
Туда, где на шелковых белых ромашках
Сиреневый вечер качает звезду
И прячет мечту в кармашек…
Возьми меня за руку… Здесь, посмотри,
У речки, в тиши, в лабиринте ракитовом,
Стога – словно маленькие богатыри,
А даль за рекой – открыта…
Лошадка пасётся, где клевер во мгле
Не тронут еще в покосы…
И молится тайно в ночи обо мне
Мой ангел на травах росных…
Возьми меня за руку… Белый покой
Клубится в ночи в России…
Сиреневый вечер качает звезду
На милых просторах синих…
Гремит запоздалыми грозами лето,
Шуршит камышом да листвой лопуха,
Рябина прижалась морковного цвета
К забору в опушке из белого мха.
Дозреет, поспеет, и свесятся грозди,
И алые блики раскрасят весь лес,
А дождь забивает в жару свои гвозди
Серебряных капель, летящих с небес.
Река затуманилась и, сиротливо,
Глядит на линяющий неба платок,
Усталою бабою клонится слива,
Теряя желтеющий первый листок.
А дождь всё ритмичней стучит, заливая
Дорожки и тропки, избу у берёз…
И мокнет брусничник, и лес замирает
В преддверии осени, русской, до слёз…
Нагулявшись, убежит лето красное от нас надолго, а мы вновь будем предаваться осенней грусти, долгим чаепитиям и разбирать, расставляя по полочкам, домашние заготовки на длинный холодный период.
И за осенью придёт зимушка, не пощадив ни одной травинки, ни одного цветка...
Мама любила креативить... Как вам её Снеговик-Ледовик ???
Когда мой сынок был маленький, катали его по замёрзшей до дна реке на саночках...
А мой папа (его дед) учил делать "ёлочки" следами на снегу:
Всё "это было недавно, это было давно..."
Спасибо, уважаемые читатели, что уделили время моей "природной" статье.
Впереди лучшее время- весна и лето!
Быть может жизнь ещё не раз улыбнётся нам! Как примерно говорил Нектарий Эгинский: Быть может Господь ещё удивит тебя...
Жизнь идёт, после вербной прохлады
Будет день голубой-голубой!
Расцветёт майским днём белый ландыш,
Убелив сумрак леса собой...
А потом, как ребёнок, вприпрыжку,
Побежит земляника в луга,
И зарницы далёкая вспышка
Озарит мои берега.
Будет ночь удивительно синей,
И пусть осень блеснёт впереди -
Этой милой и тёплой России
Никому мы не отдадим.
По снегам февралей одичалых
Наши ноги - я верю - дойдут
В те края, где наши причалы
Нас средь вишен цветущих ждут...
До встречи!