Я была уверена, что он изменяет. Улики, которые невозможно объяснить?
I. Бумажка, которая изменила всё
Это был обычный вторник. Такой же, как сотни других вторников за пятнадцать лет нашего брака. Я сортировала белье для стирки, когда из кармана пиджака Андрея выпал сложенный вчетверо листок. Ничего особенного — просто список продуктов, написанный его размашистым почерком.
Но что это были за продукты.
Трюфельное масло. Шалфей. Фиолетовый базилик. Сыр с голубой плесенью. Нотки просекко.
Я перечитывала список снова и снова, чувствуя, как земля уходит из-под ног. Мой муж, который последние три года ел на ужин только пасту с тунцом или курицу с рисом, вдруг заинтересовался изысканными ингредиентами? Тот самый человек, который в супермаркете всегда говорил: «Бери что хочешь, только давай быстрее»?
Внизу страницы был записан адрес. Район новостроек на другом конце города. И время — 19:00. Сегодня.
Я опустилась на край кровати, все еще сжимая в руках злополучный листок. В голове вспыхивали обрывки воспоминаний — последние месяцы Андрей стал чаще задерживаться на работе. Начал внимательнее относиться к своей внешности. Появился новый одеколон.
А я... я просто не замечала. Или не хотела замечать.
Ком в горле мешал дышать. Сердце колотилось как бешеное. Что-то надломилось внутри, словно тонкий лед под ногами.
Пятнадцать лет. И всё ради какой-то любительницы трюфельного масла?
II. Семь дней подозрений
Я ничего не сказала Андрею. Вернула список на место, закрыла шкаф и пошла на кухню. Руки дрожали так сильно, что я уронила любимую кружку. Смотрела, как вода растекается по полу, и не могла сдвинуться с места.
— Лен, ты чего? — он появился в дверном проеме, уже в пальто, с портфелем. — Что-то случилось?
— Ничего, — улыбнулась я, чувствуя, как эта улыбка режет лицо. — Просто устала.
— Я сегодня задержусь, — он отвел взгляд. — Проект горит. Не жди меня к ужину.
Проект. Конечно.
Стоя у окна, я смотрела, как он садится в машину. Потом долго стояла под душем, пока вода не стала ледяной, но ощущение грязи не уходило.
На следующий день я позвонила на работу и взяла отгул. Села в машину и поехала по адресу из списка.
Обычная новостройка. Ничего примечательного — стекло, бетон, ряды одинаковых балконов. Возле подъезда я остановилась. Что я хотела увидеть? Кто там живет? Женщина? Моложе меня? Красивее?
Вернувшись домой, я впервые за долгое время внимательно посмотрела на себя в зеркало. Когда я успела так устать? Морщинки в уголках глаз, седина в корнях волос, которую я старательно закрашивала каждый месяц. Серый костюм, который я носила почти каждый день, потому что «удобно и практично».
Когда мы перестали быть счастливы? Или мы никогда и не были?
Неделя превратилась в бесконечную пытку. Я проверяла его телефон, пока он был в душе. Перебирала вещи в поисках чужих волос или запахов. Следила за выражением его лица, когда приходили сообщения.
Ничего. Никаких доказательств.
Но каждый вечер, три раза в неделю, он уезжал «на работу» и возвращался поздно. От него пахло чем-то пряным, незнакомым. Однажды я заметила пятно на рубашке — что-то красное. Соус? Вино? Губная помада?
Я не спала ночами, прокручивая в голове все возможные сценарии. Мысленно составляла обвинительную речь. Представляла развод. Новую жизнь без него.
И плакала. Плакала в подушку, чтобы он не услышал.
III. По горячим следам
В понедельник он отправил мне сообщение: «Задержусь. Важная встреча».
Хватит.
Я больше не могла терпеть. Взяла сумку, ключи от машины и поехала к тому самому дому. Поставила машину так, чтобы видеть вход, и стала ждать.
Сердце колотилось так сильно, что заглушало музыку из радио. Я постукивала пальцами по рулю, кусала губы, проверяла время каждые тридцать секунд.
В 18:55 его машина остановилась у подъезда. Андрей вышел, неся пакет из того самого дорогого супермаркета, адрес которого был в списке. Он выглядел... счастливым. Улыбался, насвистывал что-то. Я не видела его таким уже очень давно.
Боль и ярость накрыли меня с головой. Я схватила телефон и хотела позвонить ему прямо сейчас, закричать, обвинить... но он уже скрылся в подъезде.
Трясущимися руками я набрала наш домашний номер. Гудки. Один, второй, третий. Я знала, что дома никого нет, но какая-то часть меня надеялась, что я ошибаюсь. Что это какое-то нелепое недоразумение.
Автоответчик щелкнул, и я услышала наши голоса — веселые, молодые. «Мы не можем подойти к телефону, но обязательно перезвоним. Оставьте сообщение после сигнала». Запись, которую мы сделали десять лет назад, когда только купили эту квартиру.
Я молча повесила трубку.
Выждав десять минут, я вышла из машины и направилась к подъезду. От стыда горели щеки — я чувствовала себя героиней дешевого детектива. Женщиной, которая выслеживает мужа. Жалкой, несчастной жертвой.
Но я должна была знать.
Консьерж дремал на своем посту. Я проскользнула мимо него к лифту.
Квартира 307. Третий этаж.
Что я ему скажу? «Привет, дорогой, решила проверить, с кем ты проводишь вечера»?
Перед дверью я замерла. Из квартиры доносились голоса. Женский смех. Запах... запах чего-то восхитительно вкусного. Я прислонилась ухом к двери, пытаясь расслышать разговор.
Рука сама потянулась к звонку. Один короткий звук, и всё закончится. Вся эта неопределенность, все эти мучения.
Звонок.
Шаги. Женские шаги — легкие, быстрые.
Продолжение следует.....
семейныеистории #кризисвотношениях #любовьиправда #недоверие #второйшанс #счастливыйфинал #списокпродуктов