Дед мой Иван, написал роман,
Задумал сюжет, а сам уехал в Курган.
Чернила текли, как река в тумане,
Слово за словом, а строчки в чемодане.
Чемодан старый, кожа потёрта,
Рукопись спрятана, будто клад с острова.
Лентой обвита, замки защёлкнуты,
Тайна Ивана лежит в глубине дивана.
Газеты, журналы, пыль на обложках,
Время молчало, не трогало строчки.
Сто лет пролежала, как сон в забытьи,
Заначка слов, и ждав своей очереди.
Вскрыв чемодан, развязала ленту,
Словно раскрыла заветную дверцу.
И вот я читаю, как река в тумане,
Слово за словом, и строчки в чемодане.
Тени страниц шелестят в тишине,
Смыслы сплетаются в тонкой канве.
Дед мой Иван, он вернулся ко мне,
В каждой строке и в тайной глубине.
Страницы желты как осенние листья,
В них оживают знакомые лица.
Иван писал о дорогах и страсти,
О жизни своей, и конечно о счастье.
Роман читаю и сердце поёт,
И в каждой строчке — любовь и полёт.
как вечный наказ нам оставил свой след
И сюжет романа звучит как привет.
Роман прочитала в нем время застыло,
В страницах его — вечность и сила.
Иван ушёл, но его слово живо,
Оно, как звезда, над землёй справедливо.