Представьте, что в вашей голове сидит режиссер, который снимает фильм под названием «Моя жизнь». Только вот все сцены он монтирует в жанре хоррора, а каждый ваш шаг сопровождает комментарием: «Это катастрофа!». А теперь вообразите, что этот режиссер — не маньяк, а просто персонаж, который перепутал сценарий. И его можно перезагрузить, как старый компьютер, зависший на заставке «Вы недостойны». Внутренний критик — как сосед, который за стенкой вечно слушает тяжелый рок на полной громкости. Вы уже привыкли к шуму, но однажды понимаете: он не пытается вас достать, он просто не знает, что колонки могут играть и классику. Каждый раз, когда вы мысленно кричите «я все испортил», вы подкидываете ему диски с трэш-металлом. Но что, если включить ему джаз?
Попробуйте сегодня вечером, когда критик снова начнет вещать, представить его в смешном образе. Например, как говорящую морковь в костюме офисного менеджера, которая тычет в вас пальцем и бубнит: «Ты не доделал отчет!». Звучит абсурдно? Имен