2 ноября 2013
Я сижу на псевдо-кожаном сидении в самом хвосте автобуса. Он плавно и скоро следует по советским дорогам и русским ямам. Меня усыпляюще укачивает. Через окно падают лучи по-осеннему тёплого солнца, разморяя с каждой минутой всё сильнее. Я читаю какую-то тоненькую книжку с крупным шрифтом и совсем без картинок. Надо было лечь пораньше. Ну или хотя бы не попозже. Веки под своей неимоверной тяжестью так и норовят закрыться, как будто с каждой минутой на них навешивают всё новые и новые свинцовые грузики. Сопротивляюсь почти фиктивно, не боясь, а даже желая отдаться в нежные объятия Морфея. Посреди очередного предложения на секунду теряю контроль, и веки с «грохотом» захлопываются, как оконные ставни.
Темнота... Ещё мгновение и появляется свет. Но не тот слепящий и яркий, как в конце туннеля в фильмах. В автобусе было относительно шумно, что, по-видимому, и не давало глубоко погрузиться в сон. Благодаря этому, находясь во сне, я отдаленно помнил то, где я был до того как уснул. Постепенно начали просматриваться очертания «автобусного» сна. Едва ли настоящий Я – тот «досонный», которого я пока ещё помню – контролировал собственное тело: как бы мне не хотелось осмотреться вокруг, я не мог пошевелиться. Всё, что я видел – размытые очертания той самой книги, которую держал в руках в автобусе ещё несколько секунд назад. Вокруг прежнего гула не слышно, но и абсолютной тишины быть не может – она ведь должна «давить» на уши. Вот только я не уверен, какой именно Я это должен почувствовать. Теперь, когда я «осмотрелся», потихоньку начинаю понимать, что, как ни в чём не бывало, продолжаю читать. Хотя букв, слов и предложений прежний Я разобрать и запомнить не в состоянии, отчётливо понимаю – я продолжаю читать. Всё тот ли это текст? Всё тот ли я этот Я? Но одно осознаю точно: я читаю. Голова неподвижна; руки, держащие книгу – тоже. Тем временем перехожу от одного слова к другому, от одной строки к другой. Жаль, что смысл текста ускользает как сухой песок, проскальзывающий сквозь пальцы.
Вдруг – как будто кто-то мягко берёт меня за шиворот и резко дергает назад – я вновь оказываюсь сидящим в автобусе, резко поднимая склонившуюся ото сна голову. Некоторые люди уже сменились, пока я спал. Так, например, передо мной стоит женщина с сумкой, которой определенно не было, когда я засыпал. Неподалеку от женщины стоит мужчина просто огромных размеров. Его я тоже не помню. И вон ту молодую девушку позади себя, тоже. Стоп. Где хоть один знакомый мне пассажир? Не узнаю ни одного. Тааак... Без паники! Не шевелюсь. Нужно потрогать сидушку – уж её псевдо-кожаный скрип я очень хорошо запомнил. Протянул руки. В голове помутнело.
Я сидел на твердом, пластмассовом, продавленном сиденье. В руках крепко держу открытую на 23-й странице книгу «Куда приводят сны».
© Проза. Дрюк Сергей. 2013.
___________________________
⇐ [75] «Последний снег» || Оглавление || [77] «Родная школа» ⇒
___________________________
[ Личный Телеграм-канал «Дрюк говорит» ]
[ Мой Дзен-канал по математике ]
[ Мой Дзен-канал со стихами ]