Вика смотрела на себя в зеркало. Средний возраст... Под глазами – синие тени усталости, на скуле – пожелтевший след от вчерашнего удара. Она осторожно провела пальцем по этому месту, чувствуя тупую боль. Ничего, заживет. Как заживало уже тысячу раз.
Она давно научилась скрывать синяки. Ровный слой тонального крема, легкая улыбка – и вот она уже «нормальная» женщина, у которой все в порядке. Коллеги давно не спрашивали, подруги перестали звать на встречи – слишком много раз слышали: «Ой, я не могу, у нас планы». Но сегодня было что-то другое. Сегодня в зеркале она увидела не просто усталую женщину. Она увидела призрак. Женщину, которая разучилась жить.
Она вспомнила, как все начиналось. Как в 25 она вышла замуж за Алексея – красивого, харизматичного, внимательного. Он умел говорить, умел ухаживать, умел делать так, чтобы она чувствовала себя единственной и неповторимой.
А потом он впервые ударил ее.
Ей было 27, они прожили вместе два года. Он вспылил из-за ерунды – что-то не так с ужином, слишком соленое или не вовремя поданное. Она не помнит. Помнит только ощущение шока, как горели глаза, как звенело в ушах.
«Я не хотел», – говорил он потом, сидя рядом и сжимая ее руки. – «Ты же знаешь, как я тебя люблю. Я просто сорвался».
Она поверила. Каждый раз она верила.
Били не сразу – сначала кричали. Потом хватали за запястья, прижимали к стене. Потом – толкали, ставили в угол, как провинившегося ребенка. Потом – шлепали по щеке. Потом – приходили удары кулаком. Но самое страшное – это не боль. И даже не чувство унижения. Страшно, что ты привыкаешь. Как будто так и надо, как будто привычно и обыденно.
Вика привыкла. Она научилась угадывать по его глазам, какой будет вечер. Она знала, когда лучше не говорить, когда уйти в спальню, когда промолчать. Она перестала смеяться в его присутствии, перестала делать макияж, перестала встречаться с подругами – зачем, если все равно это повод для скандала? Ее жизнь превратилась в бесконечное ожидание: когда гроза начнется и когда она закончится. Периоды затишья между ураганами страстей неуклонно сокращались. Можно сказать, их вообще не стало. Периоды его внимания и нежности сошли на “нет”.
Он снова ударил ее вчера. В этот раз за то, что она слишком долго разговаривала по телефону. Он всегда знал, сколько минут она может себе позволить. Она упала. Голова стукнулась о стену, в ушах зазвенело. Он даже не остался, не помог встать. Просто вышел из комнаты, оставив ее на полу, как сломанную куклу. Вика лежала минут десять, просто глядя в одну точку. Потом с трудом поднялась и пошла в ванную. Открыла кран, включила холодную воду. Умыла лицо, посмотрела в зеркало.
Либо сейчас, либо никогда.
Не через неделю, не через месяц, не когда-нибудь. Сейчас. Сегодня.
Она вышла из ванной, на цыпочках прошла в комнату. Он спал. Как всегда – спокойно, глубоко, как будто не делал ничего плохого. Она не собирала вещи. Не писала прощальных записок. Просто взяла телефон, паспорт, ключи, какие-то деньги, которые оставались в кошельке. И вышла на … свою свободу.
Читайте также эксклюзивно в нашем телеграм-канале: