Фатальный дар.
Когда-то я писала картины. Неверное, неплохие, если меня просили подарить или продать. Много раз просили. Я никогда не продавала, хотя материально было непросто. Это были 90-тые годы. Голодные годы. Но, для меня было продать свою картину, как продать рожденного ребёнка. Дарить - дарила. Близким мне людям, друзьям.
И вдруг, стала замечать, что все, кому дарила картины, лучшие, любимые мной картины, по тем или иным причинам исчезли из моего пространства. По-разному. Кто-то уезжал за границу; кто-то - другой город; кто-то - в другой, дальний от моего, район Москвы; кто-то менял место работы - но общение прекращалось навсегда. С кем-то расставались из-за ерунды, каких-то мелких проблем или недоразумений. Сейчас я даже не помню сколько и скольким я подарила свои картины. Но, однажды поняла, что отдав свою живопись, я теряю и тех, кому делала этот дар. Запретила себе, запретила раз и навсегда, дарить моё “рожденное воображением и душой”.
После травмы руки я перестала писать картины. На долгие, долгие годы.
Сейчас утрачены навыки, утрачено желание держать кисть в руках. Нет того сумасшедшего вдохновения, творческого экстаза. Принималась писать несколько раз, но бросала. Так и стоит несколько подрамников с незаконченными работами.
.
И вот, снова, проявился мой фатальный дар.
Я не знаю, как рождаются стихи. Они просто рождаются и всё.
Рождаются песни. Без особых усилий, на порыве. Хорошие или нет, не мне судить.
Стихи не материальны, их не перевяжешь лентами и не вручишь в руки. Но их можно использовать, как материал для произведения.
На несколько стихотворений, с моего разрешения, были написаны песни моими друзьями. Очень хорошие музыкальные произведения.
И я их потеряла. Потеряла Друзей. Они взяли и ушли. Ушли именно от меня. Ушли, очевидно, ненавидя меня.
А я не пойму, за что и почему.
Вот и вчера. Ушёл Друг. Ушёл, обвинив Бог знает в чём.
Больно.
Больше я никогда не позволю писать песни другим на свои стихи. Я запретила себе дарить моё, “рожденное воображением и душой”.
Я не хочу терять тех, к кому привязалась всем сердцем. Кого поддерживала и словом, и делами.
.
.
.
Недавние. Опубликованные единожды и удалённые, вымаранные из сетевого пространства, вытертые из памяти, выдранные из сердца.
Они могли исчезнуть навсегда, если бы, не были начирканы мной на листиках бумаги.
Теперь эти строки останутся здесь. Со мной. Как память, что я пыталась, пыталась исправить ошибки.
Они, как эпилог. Эпилог дружбе. Эпилог творческой любви.
***
Душа, ты посмотри в мои глаза,
В них нет ни капельки укора,
И не застыла в них слеза,
Стыда нет от пережитого позора,
Нет муки и страданий нет,
Нет горечи прожитых лет,
Обиды, ненависти, злости...
Есть только вера! Вера в тех,
Кто к жизни строит хрупкий мостик.
***
Танго звучит,
Где-то вдали тает его печаль.
Сердце стучит,
Тихо стучит,
Сердцу немного жаль.
Свечи горят,
Капает воск, как слеза,
Танго разводит двоих
Навсегда.
Мерцая, вуалью
Из серебра
Закружится нежно ночь,
Блистают волнуясь,
в седых волосах
туманы из звезд,
Под музыку танго,
Объятием снов, пытаются превозмочь
Всю горечь разлуки,
И боль бытия,
Гоня её прочь.
***
Я подарю тебе весну,
Рассвет туманный, теплый ветер,
Лазури неба глубину,
И аромат магнолий в цвете.
Я подарю тебе мечту,
Прибоя тихое шуршание,
К земле бегущую волну,
И южных вечеров молчанье.
***
...
Тяжело.
Да не осудит никто и ни за что.