Тишина детского дома ночью — особая тишина. Она не пуста, не мертва, а наполнена сдержанным дыханием спящих детей, скрипом старых половиц, шепотом теней за окнами. И если прислушаться, можно уловить в ней отголоски чужих судеб — обрывки воспоминаний, затаённые страхи, несбывшиеся мечты. Я дежурила в ту ночь. В коридоре горел одинокий ночник, отбрасывая на стены дрожащие блики, будто стены сами дышали. И вдруг — лёгкий шорох. Из полумрака выплыла маленькая фигурка: Катя, девочка лет девяти, с большими, слишком взрослыми глазами. Она подошла ко мне, не говоря ни слова, и схватила за руку. — Ты не спишь? — спросила я шёпотом. Она покачала головой, потом прижала палец к губам и потянула меня за собой — в дальний угол, где свет не доставал. Там, в этой островке темноты, она села на пол, поджав колени, и вдруг… заговорила. Голос её был тихим, но каждое слово падало, как камень в бездонный колодец. — Они не мои родители. Я замерла. — Кто? — Те, кто меня бросил. И тогд
Я работала в детдоме. Однажды ночью девочка рассказала мне правду о своих "родителях"
4 апреля 20254 апр 2025
2
1 мин