Вот уже 5 дней мотаюсь к мужу в часть, завтра утром тоже поеду, если ничего не поменяется. За это время много мыслей поселилось в голове. Главная: "Без паники!".
Всем привет. Да, не особо позитивный пост. Вообще не позитивный, если честно. Но не про нытьё и наматывание соплей на кулак. Времена тяжёлые, но лёгкими то они и не были никогда. Сижу из последних сил. Серьёзно. Столько всего перетаскала (на общественном транспорте, ибо мой запретил садиться за руль, да и в таком состоянии я не сяду, мне за себя и за других страшно), что руки просто отказываются работать, а спина – держать тушку вертикально, но... Держимся.
И вот, собственно, что хочется сказать.
Простите за сумбур и ошибки/опечатки, сразу оговорюсь, я сейчас немного не в себе.
Дамы (ну, в основном дамы), не пилите, пожалуйста своих мужиков. Не надо. Им и так тошно. Честно. Вы думаете, если парень, мужчина, то априори воин с ясными очами? Нет. Им страшно. Правда, страшно. Это читается во взгляде, в улыбках, в действиях. Им *нелитературное слово, начинающееся на 3.14* как страшно. Армия и отправка на фронт – разные вещи.
Крепись, мать. Поддержи его, покажи, что ты его любишь, что ждёшь, что уверена, что он вернётся. Живым вернётся и целым. Не нагнетай.
Сама не наблюдала, но из первых рук инфа: парни ссорятся с девушками и жёнами из-за того, что те начинают ездить по мозгам. Начинают ныть и истерить. Хуже, конечно, когда игнорят и не приезжают. Я в полном ауте, но такое тоже бывает.
За эту неделю я оббегала кучу магазинов, ибо покупать надо вот прям сейчас, потому, что не известно, что будет дальше. Когда отправят эшелон. Пока ждём. Горизонт планирования - час. А иногда 10 минут. Я устала. Честно. Физически и морально. Но я знаю, что ему хуже. Что не меня отправляют туда. Что не я там буду, а он. И моя истерика и упрёки, нравоучения и прочее, нафиг не упали моему мужу.
Зачем это всё? Если уж прогнозировать худший расклад, то знаете, люди и в мирное время умирают. Внезапно. Раз и нет. Псих какой, пьяный водитель, да просто кирпич на голову и всё. Не угадаешь.
Может помогает моё лёгкое безумие. ПРЛ, тоже не просто так себе диагноз (и ещё одна причина не садиться за руль, хотя когда я в трезвом ме, то всё ок, и даже хорошо, что когда мне диагноз ставили, не было единой базы, а бумажные карты затерялись в дебрях 15 психбольницы). Тяжело? Да. Был срыв? Да. Но я ему не покажу. Не скажу. Он видит лишь мою уверенность в том, что вернётся, что я его жду. Контроль эмоций. Помнить об эмпатии нормальных людей. Они зеркалят. Они видят. Чувствуют негатив.
Они должны чувствовать, что их близкие ждут дома. Иначе никак. Не просто знать, а чувствовать. Это то, что в наших силах. Не выносить мозг. Не пилить. Не игнорить. Быть рядом. Молча. Просто обнять. И молчать. Не реветь. Ему хуже, поверь.
— Я молчу...
— Молчи.
— Трудно?
— Есть такое.
— Я с тобой.
— Да.
— Я молчу.
— Не играй.
— Всё пройдёт.
— Наверное.
— Не так гладко.
— Возможно.
— А если?..
— Помолчи.
— Я молчу.
Друзья звонят, пишут. Пишут незнакомые люди. Спасибо вам. Я не хочу никого грузить. Не хочу делиться этими эмоциями адресно. Хочу, чтоб у всех было всё хорошо. Я вывезу. Переварю.
Смирилась? Нет. Верю в богов? Нет. Молюсь? Нет.
Верю в судьбу. Человек смертен. Чаще всего – внезапно. Что я могу сделать? Ничего, только показать, что люблю. Пусть это странная любовь, может какая-то больная. Я не знаю. Через призму ПРЛ видно плохо. Знаю одно, что истерить и срываться можно только наедине с собой.
Не все бравые вояки, у многих в глазах паника. Шок. Страх. Не подливай масла в огонь.
Ребята молодцы. Держатся. Все взрослые. Все понимают. Почти у всех семьи. Если это читает кто-то из мобилизованных – мы с вами. Такое время. Тяжело. Держитесь.
Не надо сейчас о политике. Кто прав, кто виноват. Не хочу об этом. Хочу о простом, человеческом.
Странно со стороны. Иначе, когда касается тебя. И потому, ещё раз спасибо моим друзьям и незнакомцам, которые пишут слова поддержки. Забавно, что друзей чаще успокаивать приходится мне. Хотя звонят с целью успокоить меня.
Я верю в Карму и колесо Сансары. В судьбу, возможно. Что предписано – не переписать.
Глупо? Возможно. Но надо же во что-то верить. Это такая психологическая защита, но не возведённая в культ бородатых дядек с цепями на шее. Ну новые-русские, ей-ей. Только разве что не малиновые пиджаки, а модные чёрные платья в пол.
Стоим у "дырки" (в заборе), рядом люди. Обсуждают. Порядка 30% добровольцев ушли потому, что их пилят жёны. Не надо так, ну.
Сижу, жду. Подходит парень, лет 35. Пьяный и весёлый. По форме. И говорит:
— Девушка, не переживай, он вернётся.
— Да, я знаю.
— Всё будет хорошо.
— Иначе и быть не может.
— Нас завтра отправляют.
— Удачи вам, если что, прикроем тылы.
— Хочу дать наставление.
— Какое?
— Передай всем своим подругам. Всем девушкам. Чтою это... Купили, значит, женские игрушки и ждали нас. Мы вернёмся!
*потрясая рукой в воздухе удаляется*
— Да, всем купите женские игрушки! И ждите нас с победой!
Позабавил. Ну, а что ещё делать? Только бодриться.
Я в принципе против войн. Но что моё мнение значит в масштабах мира? Что значит это, когда брат идёт на фронт подвозить оружие, которое может попасть в сестру? Не знаю. Но не подавать вида. Не паниковать.
Читаю. Отвлекаюсь. Не новости, книги. Романы, где главная беда в том, что детские травмы. Что страшно. Что всё "плохо". Можно мне вот то плохо, а?
— Тебе же нужна была драма.
— Мне нужны были тупые 3.14*дострадания, а не лютый 3.14*дец!
— Предвосхищаю ожидания!
В общем и целом... Держитесь. Все держимся. Для меня это уже не просто новостные сводки. Для многих тоже. Не показывайте своим ребятам (парням, друзьям, мужьям, сыновьям), которых призвали, что вам плохо. Им хуже. Им страшно. Тошно. Невыносимо.
Держимся ради них.
P.S. Спасибо комментаторам, которые советовали, в предыдущем посте, что купить. Сами бы мы не сообразили, настолько каша в голове.
P.P.S. Ребята, держитесь. Я знаю, что помочь ничем не можем, но всё будет хорошо. Помните, что вас любят и ждут дома.
У меня всё....
