Я написала этот текст, перечитав в который раз наградные листы моего отца. Я хочу, чтобы об этом помнили всегда Он шел по Берлину. Был май 1945-го, первое число. Еще шли бои, острыми позвонками высились остовы домов. Груда горящих камней многими километрами развалин. Улицы, засыпанные обломками, а вместо домов лишь стены с пустыми проемами окон, там, где еще сохранилось жилье, из окон торчали белые флаги, простыни, скатерти, просто какие-то тряпки. Он шел по рассыпанному в прах городу, и осколки его детства сыпались под ноги, скрипели сухим жестким треском под тяжелыми сапогами, так что першило в горле. Иногда встречались чудом уцелевшие деревца цветущей яблони или вишни с нежным дурманящим запахом Его рука еще помнила тепло чужой крови, брызнувшей из-под его ножа. Да, он только что убил того, кто встал на его дороге. Или бы допустил, чтобы убили его и тех, кто шел с ним. Тогда задание не было бы выполнено Его гимнастерка выгорела под чужим солнцем, седой клок волос на правом виске и б