Всё началось очень издалека - Маша попросила меня скачать видео из инстаграмма.
А есть такая программа специальная для этого дела.
Но в ней надо под своим аккаунтом авторизоваться.
Ну, вот я и авторизовался.
Инстаграм почуял неладное, и заблокировал мой аккаунт.
До “подтверждения по смс”. На русский номер. который ныне недоступен.
Потому что у меня как минимум скрепки нет чтоб симку вставить. И уверенности, что смс действительно придет.
Недавно, кстати, в твиттере видел пост с фотокарточкой той самой скрепки и советом ее с собой в путешествия брать. Шутки шутками, но на последних трех квартирах не было НИЧЕГО что бы могло подойти на ее роль.
Так я остался без инстаграмма.
Если мне туда вдруг пишет какой-нибудь родственник из Африки, который стал королем и ему сумму денег надо большую перевести, знай - я не отвечу. Только потому что у меня доступа к сообщениям нет.
Зашел я в общем, с другого аккаунта, на свой профиль. Поностальгировать.
А так тексты такие - один хорошей другого.
Поплакался Марии Викторовне о утраченных талантах и отсутствии времени на письмо. В ответ получил: “ну, ты же раньше выпивал, было вдохновение. И время свободное. Вот и писал хорошо”.
А тут я же пить как бы бросил. Ну, не то чтобы совсем, но по отношению к тогда - выходит что совсем. Получается, есть что “опыт не пропьешь”, а у меня наоборот вышло. Вот казалось бы, как так может случиться, однако ж.
Заметьте, как могуч и богат русский язык. Сколькими разными междометиями и другими непонятными словами можно выразить всю палитру своих чувств.
Например, можно еще сказать “вышла такая оказия”.
А еще я ребенка научил слову “охолонись”. Он теперь маме так говорит, когда ему что-то не нравится. А мама долго понять не могла что за смысл ей пытаются передать.
Вообще если вернутся к разговору о письме, моя теория в том, что раньше мне надо было как-то самовыражаться, и я писал про всякое разное вокруг происходящее.
А теперь я пишу код и самовыражаюсь там. Правда и там я всё реже пишу что-нибудь смешное. Но это я переживу. А с этим моим полу-эпистолярным жанром как-то обидно вышло.
Мне кажется я каждый новый год/ субботу/ 1 сентября обещаю себе начать писать регулярно.
Это, знаете, как с идеей накачать пресс. Главное же делать это регулярно, верно? Но чаще получается регулярно планировать начать его качать, чем на самом деле падать на пол и делать “скалолаза” или как там его еще качают.
Вот у меня и с письмом также. Помнится, какой-то комик на одном выступлении заявил, что ему теперь 37 и он официально бросил попытки накачать пресс. Мол, отпустил эту идею и сразу стало легче.
Мне, к счастью пока не 37, да и суть на самом деле немного другая. Пресс покачаешь, бросишь - да и он тебя бросит. А мои попытки письма, пускай и редкие, но для сына (я очень надеюсь) останутся.
Так что буду пытаться снова.
Вот, вышла заметка про то, что надо снова начать писать заметки.
Вроде бы ни о чем, но всё равно немножко полегче стало.
Мы, кстати, прожили месяц в Черногории и уже прилетели в Стамбул -жить в подвале, ходить по мечетям, есть люля-кебаб и пить чай из маленьких пузатых чашечек.
А прошлая моя заметка заканчивалась вот таким абзацем:
“А потом мы уехали в Черногорию на месяц. И по интересному стечению обстоятельств с этим переездом связана еще одна интересная история. Но ее я расскажу в следующий раз. Обещаю, что не через месяц.”.
И написано это было 3 сентября.
Ну, вы понимаете.
Но, как мне кажется, пока человек не перестает пытаться начать - рано на нём ставить крестик.
Как говорится “если живот можно втянуть до того состояния чтоб было не стыдно - значит еще не всё потеряно”.