Она выдохнула. Пальцы горели, а глаза уже не различали ничего перед собой. Статья закончена. Статья. Закончена. Теперь можно выдохнуть. Теперь можно выпить кофе.
Если останутся силы, чтобы прийти на кухню.
Она печатала. Иногда – сидя в неудобной позе, скрюченная до невозможности и прижатая со всех сторон потными телами других пассажиров маршрутки в час пик. Иногда – попивая кофе за своим новомодным ноутбуком в удобном кресле. Она – журналистка. И первое случалось гораздо чаще.
Едва в мире происходило нечто запоминающееся, она должна была осветить новость. Она должна была обогнать конкурентов. Должна, должна, должна…
А иной раз – ничего не случалось. Она приходила на работу и по несколько часов вычитывала свои наработки. Готовила материал, не имеющий срока давности.
В такие дни она бывало ездила на встречи, задавала вопросы, посещала мероприятия – несмотря на отсутствие громких событий у неё было чем заняться. Но одно девушку поражало больше всего: то, что она писала в маршрутке или набегу, тыкая по маленькой клавиатуре телефона – всегда собирало наибольший отклик читателей.
Этими материалами восхищались. Поступали хвалебные письма. Кто-то даже бывало отмечал талант автора, то есть её.
А то, над чем она работала бывало ни один день или даже ни одну неделю – не привлекало внимания вовсе. Мир словно не замечал её стараний за громкими заголовками тех материалов, что были написаны на коленке. Такая вот несправедливость.