Я спорам всем поставлю здесь конец.
Творцы победы той мои деды,
Прошедшие дорогами войны!
Проползшие полями среди мин,
Кровавою дорогой на Берлин.
Салам, дорогие мои Шурави! Здравствуйте, уважаемые соотечественники!
Публикуем сборник стихов Виктора Бадагова, читателя нашего канала.
***
Смотрю на стопки старых фотографий, на лица простых людей,
На чьих-то отцов и братьев, возлюбленных и сыновей.
И с тех пожелтевших страничек, в ответ мне они глядят,
Как-будто о чём-то важном поведать они хотят.
О стонущем вое снарядов, пронзительном посвисте мин,
О жуткой судьбе Ленинграда, в звенящей промозглости зим.
О дымом затянутом небе, что красило в чёрное град,
Который сыпал на землю, в пылающий Сталинград.
О струях дождя, словно небо, излившее на землю гнев,
Топило в раскисшем болоте, порыв наступавших на Ржев.
О веточке тоненькой ивы, в дыму от горящих шин,
Весной сорок пятого года, лежащий в руинах Берлин.
Как в стройных парадных шеренгах, солдаты печатали шаг,
На старой московской брусчатке, штандарты врага лежат....
Смотрю на стопки старых фотографий, на лица простых людей,
На чьих-то отцов и братьев, возлюбленных и сыновей.
И с тех пожелтевших страничек, в ответ мне они глядят,
Как будто о нашей Великой Победе, они рассказать хотят.
Я пою их под трек Гимна Заходящему Солнцу.
***
Мы цеплялись руками за стебли, мы зубами вгрызались в песок.
Воспалённые десны терзая, осушали последний глоток.
Тот глоток, толи спирта, толь водки, что вчера нам налил старшина,
Чтобы было не страшно в семнадцать, поднимать на погибших глаза.
На таких же мальчишек что где-то, ожидает притихшая мать,
На таких же ребят что в атаку, поднимались чтоб умирать.
Умирать за стога и погосты, за кривые заборы и грязь,
За счастливые ночи в затонах, перепевов загадочных вязь.
За мостки над петляющей речкой, где колышется в струях трава,
Где стоял ты неловкий и робкий, с одноклассницей юной вчера.
И потом, у калитки у самой, ваши губы не ловко сошлись,
И девчонка сбиваясь сказала, - Ты пожалуйста только вернись!
Ты вернись, ты вернись, я мечтаю, что мы вместе пройдём по земле,
И неловко, по-женски шептала, - Обещаю быть верной тебе....
Это да, я вернусь, ну а эти? Что лежат, там, в пожухшей траве,
Перебитые взрослые дети, никогда не пройдут по земле.
Не целованных сотни и сотни, не державших за руку подруг,
Не узнавших о жизни и части, не закончивших порванный круг.
Не прошли парни этой дорогой, что над Одером тянется в даль,
За минуты до мига Победы, получили шипящую сталь.
И лежат словно холмики в поле, словно кучки тряпья на траве,
Руки, ноги, тела распростёрты, на проклятой немецкой земле.
И теперь, допивая остатки, жгучей влаги, смотрю я в глаза,
Старшине, а на сердце скрежещет - будь ты проклята, слышишь - война.
***
Фильм о войне
Я хотела смотреть мультфильмы. Чародеи и Винкс во мне,
Только папа нажал на кнопку, где показывали о войне.
О какой-то войне далёкой, что прошла уже очень давно,
И была ли она на свете, уж ни помнит наверно никто.
Там какие-то грязные дядьки, в рваных курточках и штанах,
Всё бежали по грязному полю, некрасивому, в мрачных тонах.
И кричали, скрипели зубами, говорили о чём-то своём, непонятном....
Ну я просто в шоке. Где красивые краски на нём.
Вот на этом рябящем экране, что волшебным становится вдруг,
Когда пульт заберу я у папы, щёлк на кнопку и сказка вокруг.
- Дай, я очень хочу мультфильмы - я сказала и замерла.
Что случилось, смотрю на папу, а у папы в глазах слеза.
Смотрит он на экран и плачет, словно что-то случилась там.
Словно ведьмы у Винкс украли, книгу знаний и страшно нам.
Это глупо, но я смолчала, тихо села я рядом с ним,
И смотреть стала, что он смотрит, и спросила : - О чём же фильм?
Нежно взяв мою руку своею, и немного её сдавив, Папа тихо сказал:
- О людях, о погибших и о живых.
О твоих дедах и о дядях, что погибли на той войне,
О народе что свято верил.... Хочешь я расскажу тебе?
И под песню, что где-то звучала, о далёких таких годах,
Папа стал говорить устало, словно сам он прожил тогда....
Словно сам он ходил в атаку, словно в землю вжимался от бомб,
Словно сам он видел в прицеле, подползающих танков ромб.
Словно связкой гранат тяжёлой, в амбразуру попасть хотел.
Словно в рваной палатке санбата, он метался средь хладных тел.
Говорил он и словно живые, к нам сходились солдаты те,
Что стояли за нас в обороне, на прошедшей давно войне.
И уже не такой и давней, мне казалась та война,
Словно где-то в душе, глубоко, она вечно во мне жила.
Я сказала об этом папе. Нежно обнял меня отец,
И сказал: - У меня всё так же, это вечная боль сердец.
Говорят, это генная память, слишком много за ту войну,
Пережили страданий и страха, за родную свою страну.
От дедов нам она досталась, на века запечаталась в нас,
Потому мы и смотрим фильмы и слеза льёт из наших глаз.
Я смотрела на папу и знала, что он правду поведал мне,
И теперь я решила тоже - буду фильмы смотреть о войне.
***
Туман
Он лежит на земле, кровь сочиться из ран,
Укрывает его предрассветный туман.
Предрассветный туман, он клубиться в тиши,
Звёзды тускло горят, в непроглядной ночи.
В непроглядной ночи месяц тускло горит,
Нету дела ему что солдат здесь лежит.
Что солдат здесь лежит, как Христос на кресте,
Он отринут людьми, вверен горькой судьбе.
Вверен горькой судьбе, весь истерзан свинцом,
Кровь сбегает с чела, под терновым венцом.
Под терновым венцом, кровь сочиться из ран,
Укрывает его предрассветный туман.
***
Идут года, уж скоро сотня лет,
И чаще всё хотят нам дать ответ.
И спорят все в студийной тишине,
Заслуга чья в Победе, в той войне.
Одни кричат, ленд лиз и Вашингтон,
Что лавры все принёс народам он.
Другие отвечают, что в Кремле,
Ковали маршалы победу в той войне.
Кто прав? Кто точный даст ответ,
Что будут думать через сотни лет.
Кто главный созидатель и творец?
Я спорам всем поставлю здесь конец.
Творцы победы той мои деды,
Прошедшие дорогами войны!
Проползшие полями среди мин,
Кровавою дорогой на Берлин.
