Эта та русская литература, которую я терпеть не могу: душная, липкая, с затхлым запахом плесени, плохо скрываемой агрессией и тщетными глубинно-историческими страданиями. В ней одновременно соседствуют выворачивание интимных подробностей и ханжество. Матки у женщин вываливаются наружу, но матерные слова стыдливо спрятаны за многоточиями.
С темой секса тоже проблемы, все, что касается физической близости, густо полито помоями, словно в подтверждение того, что в СССР секса не было. А то, что было это «случка», «спаривание», «сношение», зажимание в темном углу и хаотичные телодвижения, после непременно порождающие чувство вины, омерзение и психологическую травму. Либо у автора что-то личное, либо это такой художественный прием… чтобы что? Вызвать отвращение? Книга и так им пропитана – к происходящим событиям, ко времени, к людям – такой концентрат авторской ненависти и презрения. Притом, что слог у Улицкой неплохой, но то, что из него рождается… какие выбираются слова, какие из них складываются фразы…
У романа странная структура повествования. Вначале идет история одних персонажей, потом их резко бросают и переключаются на других, потом на следующих, а потом всё вообще идет вразнобой. Главы написаны по принципу «А вот еще была история…» и что-то про героя, который умер сто страниц назад. Эти скачки туда-сюда бессистемны, утомительны и лишь усиливают раздражение, которого от этого произведения и так в избытке.
Чтение из удовольствия превращается в мучение, когда большую часть времени тебе противно. Книга, после которой хочется помыться, лично для меня не представляет никакой художественной ценности. Более того, от нее физически хочется избавиться, чтоб «оно» тут не лежало.
#улицкая #зеленыйшатер #русскаялитература #гадость