Порхала бабочка в саду чужом,
Чужая музыка играла,
Чужой был дом и я, чужая в нём, -
Такая выписалась драма...
Перехлестнувшая печаль,
Из-вне, из-под сквозного вдоха,
Переливает через край и...
Камнем об-пол...
По мрамору застывших зал,
Держась, глазами, за перила
И, с лестницы, почти упав,
Колеса мимо, мимо, мимо...
Не время камни собирать...
Тогда разбрасывать их буду...
И, если Вы, среди зеркал, споткнетесь -
Я Вас позабуду.
За сухожилье тянет нерв,
Рукою скомкан, ворот стянут...
Так что есть боль? И где предел?
Когда по нам литавры грянут?!
1989-1993