Август,1941 год. Я приехал в Россию. За свои 30 с небольшим лет я объездил почти весь мир, но ещё нигде не встречал таких разносторонних и интересных людей, как в России. Во время своих путешествий мне нравилось вести дневник, писать о том, что и в какой стране мне понравилось, а что вызывало негативные эмоции. И люди. Как же важны в нашей жизни люди. Я общался с людьми в разных странах и всё записывал. И вот, в начале войны я приехал в Россию. Мне доводилось уже тут бывать во времена революции, но лишь проездом. Я остановился в прекраснейшем городе Елабуга.
Однажды, прогуливаясь по городу, я заметил, что улицы совсем пусты, люди, эти изумительные люди, были словно потерянные души, бродящие бесцельно по переулкам. Даже запах в воздухе был совсем другим – пахло страхом, ненавистью, болью, тоской, одним словом – пахло войной. Я присел на скамейку в старом скверике. Лето было совсем иным, уже не таким беззаботным и радостным. Я сидел и писал про Россию, как вдруг ко мне подсела совершенно незнакомая женщина. На вид ей было лет 55, волосы и лицо были бесцветные, а сама она была будто серая. Не называя своего имени, не здороваясь со мной, незнакомка лишь выдавила улыбку (скорее больше из вежливости), кивнула мне головой и дрожащим голосом промолвила: «Всё, устала. Дальше не пойду». Я с недоумением посмотрел на неё. Боже, сколько же боли и изнеможения было в этих, полупрозрачных, почти пустых, глазах. Она продолжала вглядываться в меня ещё буквально минуту, а потом, едва не заплакав, спросила:
- У вас нет для меня какой-нибудь работы? Я приехала из Парижа, каждый день хожу по Елабуге в поисках заработка. У меня с собой всего лишь 600 рублей, что мне эти деньги дадут? Нет, мне срочно нужна работа, но я ничего не умею делать, только посуду мыть.
-Извините, но я буквально неделю назад приехал в Россию. Моя родина – Швеция, сам доживаю свой век на последние деньги.
-Тогда, я пойду искать дальше. - Сказала моя спутница, и была уже готова уходить, как вдруг я вспомнил, что недавно видел объявление на работу воспитательницей.
- Постойте, на переулке через дорогу нуждаются в воспитательницах, попробуйте обратиться туда.
- Да какого чёрта я буду воспитывать? Я же ничего в этом не понимаю.
Я не стал ничего отвечать, лишь молча посочувствовал, но в этом сочувствии, казалось, она увидела поддержу, поэтому благодарственно улыбнулась.
Мы сидели на этой скамейке еще минут 15: разговаривали о войне, природе, людях, в общем обо всём на свете. Вдруг моя собеседница резко встала, поправила своё коричневое, потрёпанное платье и сказала: «Вы знаете, когда я уезжала в Елабугу, меня провожал мой старый товарищ, он принёс мне верёвку для чемоданов и посмеялся: «Верёвка настолько крепкая, что выдержит всё, хоть вешайся на ней.» А я ведь сохранила эту верёвку….» И ушла, она просто ушла, ни сказав больше ни слова. Больше мы с ней не виделись.
Через несколько дней я опять пришёл в этот скверик, только в этот раз вместо своего дневника, взял свежую газету. На первых страницах было написано: 31 первого августа 1941 года Цветаева Марина Ивановна повесилась в доме Бродельщиковых, у которых снимала маленькую каморку. И было прикреплено фото. Я сразу узнал в ней ту самую таинственную незнакомку. И тут мне всё стало ясно: вот почему глаза её были прозрачны, вот причина рассказа про верёвку. Спустя годы критики будут сравнить Цветаеву и её творчество с розой, и эта женщина была действительно этим цветком, теряющем свои лепестки прямо у меня на глазах, но всё равно сохраняющем невозмутимость.
Прошло много лет с того времени, а я до сих пор помню о встрече с великим поэтом, будто это было вчера. О творчестве Марины Цветаевой можно говорить бесконечно. Её стихи проникнуты ожиданием счастья, любви, яркой жизни. Поэтесса была мастером изображения деталей быта, обстановки, пейзажа. Она изображала эмоции и чувства через описание предметов. Главной героиней поэзии Марины Ивановны Цветаевой была духовно богатая женщина, наделённая внутренней красотой и сильным характером. Сама поэтесса и была этой сильной женщиной. Лирическая героиня была словно маленькой девочкой, которая росла и формировалась на страницах сборников стихов, постигая окружающий мир и людей. Я изучил всю биографию Марины Цветаевой. Боже, как же трагична была её судьба. Если бы я только знал, с кем разговаривал тогда, в августе 1941 года. Да, нигде нет таких удивительных и невероятных людей, как в России!