Подростковый хоррор от автора Болотницы - Татьяны Мастрюковой.
Подростковый, значит не очень страшный, подумала я. Тем более в моем анамнезе десятки подобных книг.
И начала читать, когда была дома одна, ещё и ночью.
Ох, как же я ошибалась...
Настя живет в большой квартире с родителями и тёткой. Квартира доверху набита старыми вещами: комодами, сундуками и трюмо. Но ничего необычного здесь не происходит. Пока взбалмошная тётка не решает, что умеет колдовать. И вызывать духов через салатницу. Смешно.
Нет.
«Приоткрытая дверь» страшна не наличием экшна, кладбищ и крови. Она страшна тихим ужасом того, что твоя квартира вдруг стала не совсем твоя. Твой навсегда обжитый дом больше тебе не принадлежит. Открываются внезапно двери, пропадает только что положенное на полку колечко, одержимая тетка бежит к тебе по коридору на четвереньках, ломаются в темноте острые локти и коленки. Щерится в безумной улыбке рот.
Тебе никто не поверит, Настенька.
Настеньке действительно никто не верит. И даже вращающуюся по кругу люстру, родители списывают на сквозняк. А колечко, ну что колечко. Сама куда-нибудь сунула.
Если есть вход, значит есть и выход. Если построить из зеркал трюмо коридор и скосить под определённым углом глаза, можно увидеть то, чего в комнате быть не может. Если очень долго смотреть оно приблизится настолько, что...
Мастрюкова мастерски вытаскивает на поверхность все, что мы и так знаем, но боимся озвучить даже себе.
С нечистью договориться нельзя.
Ни задобрить, ни ублажить. Только выгнать, если получится...
Но тебе никто не поверит.
Когда мне было 15 лет мы естественно тоже решили, что мы ведьмы. Варили приворотное зелье (оно реально работало, потому что было на вине, алкоголь та ещё приманка), ходили на вересковые пустоши отмечать Самхейн (ебобо, хорошо маньяков не встретили) и конечно же вызывали духов.
Мое увлечение закончилось одной ночью, когда рядом с нами на чердаке грохнуло так, что я действительно поверила в свои неоднозначные способности. И ну его на хер.
В детстве я летала через коридор зажмурившись - только не смотри в зеркала. Только не смотри в темноте в зеркала. Кстати, я до сих пор в темные зеркала стараюсь не смотреть. Хотя и сервант, и трюмо давно уже выкинула. А в бездушном шкафу-купе ничего жить не может.
Но это не точно.
Первую ночь я читала, сжавшись под одеялом. Хотелось пить, курить и яблоко. Это все было отделено от меня коридором с зеркалами и темнотой. Не пошла.
Вторую ночь я читала, включив по всей квартире свет и ревниво наблюдая за перемещениями мужа. Если что бабайка унесёт его.
На третье утро я пулей вылетала из подъезда, потому что в утренней тишине показалось - с чёрной лестницы кто-то смотрит в спину. И это не бомж Петя.
Если к вам в лесу пристал леший, вы можете его обмануть.
Если в вашем доме завелась кикимора, вы не можете ничего. Только попробовать ее выгнать.
Но выгнать, это не значит изгнать....