Каждый раз обещать себе начать жизнь сызнова. Правильно, со вкусом, в удовольствие. Ведь с каждым днем впереди остается все меньше. Обидно терять время. Надо бы уже как-то по-другому. Правильно. По-настоящему. Научиться двигаться медленно, важной павою (важной в первую очередь ДЛЯ СЕБЯ, ибо с этого все и начинается) да успевать пусть не все, но самое главное. Потому что в бесконечной суете и страхе не успеть таки умудряешься успеть многое, но не то, что по-настоящему хотелось. А ведь в этом и был смысл, потому что сотни пунктов сделанного - ничто перед тем единственным пунктом, который согрел бы, разноцветил и напомнил какова эта жизнь на вкус на самом деле. Но не случился. А прочие вкуса не дают, не греют и глаз не радуют. Сухие галочки где-то там, на окраинах подсознания. Вроде справился, вроде молодец. Но безвкусие нигилирует этот "успех". И не покидает ощущение, что потратил время зря. Такой вот парадокс. И ты себе каждый раз даёшь слово, а потом суета это слово крадет у тебя и даё