Магия театра и закулисья
Есть такие субъективные вещи, которые невозможно объяснить или описать, дав чёткую формулировку в своей терминологии. Тогда на помощь приходят образы.
Какой-то один чёткий образ, который не отменяет своей субъективности, может дать больше, чем научный ликбез того или иного состояния.
Как описать любовь к театру, к таинству представления и объяснить, почему это так завораживает?
Я из актёрской семьи и с детства был приучен ходить в театр.
Перед самым началом спектакля, уже после того, как прозвенел третий звонок, я сразу поднимал голову вверх и наблюдал, как гаснут лампочки.
И это было самым волшебным событием в театре, не считая самого спектакля: драматургической составляющей, игры актёров, режиссуры, сценографии, музыки и так далее…
Этот символ — гашение лампочек (шикарной люстры в том театре не было) — становился для меня последним барьером между миром быта и миром театра.
Я смотрел, как медленно они гаснут, а когда свет окончательно исчезал из них, я переносил свой взор на сцену, которая обычно ещё была окутана темнотой.
Я на подсознательном уровне понимал, что этот магический суггестивный образ, который символизирует начало и конец жизни, создавал ту самую атмосферу, возможную только в театре.
К подобному образу можно отнести многое.
Это и запах кулис.
Запах театральных костюмов, грима и пудры…
Свет от прожекторов на пустой сцене и при пустом зале.
Но всё-таки больше всего и сильнее всего на меня воздействуют эти самые лампочки, которые я вспоминаю, уже в сознательной жизни, как нечто большее, чем просто таинство перед актом.
Каждый раз, когда я узнаю, что из жизни уходит один актёр, я думаю об этом свете, исходящем из лампочки, которая неминуемо гаснет, но жизнь вокруг продолжается, и даже наоборот — начинается самое интересное.
Точно так же, когда я прихожу в театр и смотрю, как гаснет свет, я думаю о тех актёрах, которых уже нет в живых, но я не впадаю в депрессию, а, наоборот, благодарю их таким образом за то, что они подарили мне когда-то то самое таинство, которое я пронесу через всю жизнь, а она, эта жизнь, рано или поздно найдёт своё почётное место среди тех сотен других лампочек, которые будут зажигаться и гаснуть вновь и вновь, раз за разом, и, быть может, кто-то также поднимет голову вверх и будет, думая обо мне, смотреть, как «бедная лампа» медленно гаснет, чтобы перенести тебя в другой мир.
Темнеет рампа в час ночной,
И зрители спешат домой.
«Ну как, успех?» — «Неплохо, право:
Я слышал сам, кричали «браво»,
В почтенной публике кругом
Неслись, как шквал, рукоплесканья...»
Теперь же — тих нарядный дом,
Ни света в нём, ни ликованья.
Но — чу! Раздался резкий звук,
Хотя подмостки опустели.
Не порвалась ли где-то вдруг
Одна из струн виолончели?
Но тут в партер из-за кулис,
Шурша, метнулась пара крыс;
И никнет в горьком чаде масла
Фитиль последний, чуть дыша...
А в нём была моя душа.
Тут лампа бедная погасла...
Гейне
Сергей Брыляков