Фестиваль Жуковского 2022
Дорогие друзья. Хочу вас познакомить с поэтами, участниками фестиваля Жуковского, который проходил с 8 по 11 сентября в Тарту. Организатор фестиваля Людмила Казарян-поэт, литературовед.
В связи с современными реалиями многие постоянные участники не смогли приехать и выступали онлайн. (Римма Маркова, Швеция, Елена Куприянова, Москва… далее длинный список…) Сама я участвовала только два дня, потому что фестиваль всё время выпадает на второе не менее значимое событие в Таллинне-Литературную улицу, где представлены и русские издательства Эстонии, и где была запланирована моя автограф -сессия, в связи с выходом книги «Цвета холодных лет» в издательстве «Александра»(Таллинн)
Для меня поэтический фестиваль Жуковского в Тарту-это встреча с интересными людьми из разных стран, это новые идеи, новые мысли. А ещё это встреча с Надеждой Валк, она всегда нас приглашает к себе домой, где за накрытым столом мы обсуждаем не только поэтические строфы, но и делимся своим, женским.
Для меня это первая попытка рассказать о поэтах. Я не знаток поэзии, плохо в ней разбираюсь и руководствуюсь только своими ощущениями «нравится-не нравится».
У меня недавно возникло желание поступить в Тартуский университет на филологическое отделение. Мною искренне любимый писатель, поэт Надежда Валк(Тарту) сказала:
- Знание правил мешает писать.
Я задумалась и притормозила. Никто не мешает мне самой читать и самообразовываться.
Почему я выбрала этих авторов? Когда я слушаю Елену Ларину и Елену Куприянову, у меня всегда щемит в груди. Их стихи заставляют остановиться, задуматься и ещё долго размышлять над смыслом их глубоко личных переживаний.
Светлана Малышева когда-то известный и раскрученный дизайнер одежды. Я даже пересеклась в той жизни и носила её бренд. После всяких жизненных перипетий, она вернулась из Греции и обосновалась в небольшом дачном городке рядом с морем. Я учусь у неё кротости, смирению и умению находить радость в простых вещах.
Елена Ларина
Свитер сыну.
Там, где вечер прильнул к окну,
там, где зимы длинны и глухИ,
в мягком кресле своем утону
и вяжу свитера и стихи.
Ярок свет в ночнике моём,
но свеча всё равно горит
и покуда мы с ней вдвоем,
шепотком со мной говорит.
Телефон и лаптоп на запор -
прочь из наших священных границ!
И пускаются в долгий спор
шепот пламени с цоканьем спиц.
Этот спор так уютен и тих,
ряд за рядом, к строке строка
подрастают мой свитер и стих.
Шелковистая шерсть легка,
лаконичен узорный ряд,
нить свободно в строку легла -
это, милый мой, не наряд,
это, мальчик мой, для тепла.
Можно сделать узор из страз
или яркой обшить тесьмой
незатейливый свитер мой.
После, может быть, а сейчас
я закрою последний рядок,
после точки нажму пробел...
Лишь бы впору ему да впрок,
лишь бы в стужу его согрел.
В храме.
Насквозь пропахши ладаном и звоном,
мерячила паршивая овца
в огромном храме. Воск стекал к иконам
не то с небес, не то с её лица...
Душистый сумрак медленно качался,
на тонкий звук подвешен как на нить,
которой трёхголосный хор пытался
ничто и Нечто в нём соединить.
Столичный храм был, как и все столицы,
немного сноб, немного фанфарон.
Лукаво-понимающие лица
с нещадно раззолоченных икон
любили и прощали отстранённо,
без всяческой надежды на успех.
И по каким, неведомо, законам
овца любила и прощала всех.
И так легко любилось и прощалось,
что в купольном туманном далеке
ей улыбнулись… или показалось?
не по канону, так, накоротке.
И стало ясно – там, в пространстве зыбком,
с той стороны захватанных зеркал
нет никого, но есть она, Улыбка.
Об этом Кэррол тоже что-то знал.
Овца забыла всё чего хотела,
когда сюда нечаянно зашла,
в пределе, не имеющем предела
она плыла – плыла – плыла - плыла...
И в тот момент задумывалась мало
о Боге Духе, сыне и Отце.
Но для полёта этого хватало
овце.
Звёзды и фонари.
Небо лопнуло или его распороли?
Звёзды сыплются-катятся кубарями.
Кем так неоднозначно поделены роли
между ними и фонарями?
Кто из двоих верней освещает мир?
Чьё в нашей жизни значительнее участье?
Под одними мы ищем ключи от своих квартир,
под другими - ключи от счастья.
Если нам друг до друга как до звезды,
всё же можно попробовать, не промахнувшись мимо,
преодолеть этот холодный периметр вражды,
а если «до фонаря» - непреодолимо.
Куприянова Елена Вячеславовна
Родилась 26 февраля 1968 года. Окончила МГУ им. Ломоносова (исторический факультет). Больше 20 лет работает в кино: журналистом, специалистом Public Relations, редактором. Стихи начала писать в 2013 г. В 2020 г. Обучалась в поэтическом семинаре CWS (мастера: Евгения Коробкова и Михаил Эдельштейн). Стихи публикуются с 2020 г. Участник V (IX) Тартуского поэтического фестиваля им. В.А. Жуковского (2021). Живёт в Москве.
***
как хорошо, что солнце не предаст,
не выкатится задом наперёд,
не отвернулись соловей и дрозд,
и дождь идёт, вот он не подведёт,
цветы не расхотели расцветать
и небо, несмотря и вопреки,
решило, где стояло, постоять,
и руку подаёт со дна реки.
30.4.22
***
когда-нибудь
в мой маленький дом
на берегу большого моря
съедутся друзья
которые разъезжаются сейчас
и разъехались уже давно
мы будем пить вино, не смешав с водою,
мы будем готовить на открытом огне во дворе,
и мы будем говорить, говорить, говорить,
пока не наговоримся,
а потом мы будем молчать,
но продолжим быть вместе, друг с другом,
и мы не разъедемся больше, поселимся рядом,
будем ходить по кромке песка у большого моря и возвращаться в маленькие дома,
давайте верить, что так будет,
когда-нибудь,
когда,
нибудь,
нет, будет, нет, будет,
да, будет.
11.3.22
Светлана Малышева
*Я спросила -
- Вы что , влюбились ?
И засмеялась назло себе.
Так голова кружилась
В этой нелепой кутерьме .
- Но вы .., вы даже не знаете,
Как я пахну…
-И как же пахнете Вы ?
-ООО, если бы Вы любили ,
Я бы пахла свежестью воздуха .
Воздуха после дождя.
-А если…
-А если …то как пустыня
Пустынная – пылью,
Которая Вас накрыла .
- Но как я узнал бы , что это ВЫ ?
-А Вы бы меня не узнали,
Вы же были под зонтиком .
Но если бы ветер вырвал
Зонтик из ваших рук,
Вы бы меня увидели,
Мокрую и несуразную ,
какими бывают женщины после дождя.
И это была бы я.
-А если бы я не увидел ?
-Вы бы меня искали…
Так важно первое слово.
Теперь
Не спрятаться , не отвертеться,
Закружиться в словах,
Убирая все лишнее,
Оставляя первое , важное.
Я теперь не могу не писать…
-Вы что , влюбились ?
И начинается бесконечность .
И дождь стучит по крыше.
И такая кругом кутерьма .
Июль 2021
*Так и живу – от полнолуния к полнолунию .
Закрываю несуществующими шторами
Своё солнечное окно,
Выключаю в доме свет
И отворачиваюсь к стене.
Наш мир привыкает
Жить без тебя.
С рассветом приходит
Сует суета.
Ты знаешь , что есть
Невозвратность и пустота.
Пустота и тишина.
Такая звенящая тишина …
Взорвать её, крикнув-
Слушайте ,
Это же сущий бред -
Каждый день –
Суета сует .
Живите так , что бы
Лунный свет
Не тревожил ваш сон.
Спите с любимым
рука в руке,
Любовью дышите.
Дышать-
Величайшая роскошь
На этой земле.
Послушайте,
Как бьется сердце -
Это лучшая музыка…
Вдохните запах его волос,
Проведите рукою
По неровной коже его руки-
Это пульс вашей жизни .
Любимый
Спокойно так спит.
Лунный свет
Скользит по его груди.
Ранним туманным утром
Он нащупает робко рукою
Крылья за вашей спиною
И , спокойный , уйдёт
В наступающий день.
Что бы ночью стократ
Прикоснуться губами
К теплой вашей лопатке
Между крылами.
2 февраля 2021 и 24.7.22
Доработано 2 февраля 2021 и 24.7.22