Она была писательницей. С ярко-зелёными, будто нарисованными глазами. У неё были каштановые волосы, которые все время были собраны в небрежный хвостик. Одевалась она только в коричневые оттенки. Приехала она из Нью-Йорка с маленьким чемоданом.
После школы я заходила к ней в гости. Хотя отец был против, говоря: "она чудачка, не подходи к ней, вдруг что-нибудь натворит". Но я не слушала его. Она совсем не "чудачка", просто у неё была буйная фантазия, на то она и писательница. В комнате у неё было много книг, они валялись везде. Она давала понравившиеся мне книги. У неё был кот, белый, как облако и с огромными голубыми глазами. Писательница говорила, что она ищет вдохновения за разговором с котом. Я читала её наброски, они были свежи и легко читаемые. Иногда я слышала, что она разговаривает с белым "облаком". Может быть, я слишком часто была в гостях, ведь мне слышался голос, но в комнате я была одна, не считая кота. А может и кот разговаривал, кто знает. Я слышала бархатистый, нежный голос рядом.
Писательница стала мне родной. Но она уехала, того же числа, что и приехала. Уехала с маленьким чемоданом, кошкой и горсткой книг. Я по ней очень скучала. Ведь реальный мир был настолько серый и мрачный. Только она придавала яркие цвета скучным дням.
