Это было в начале 90-х…Третий день в Петербурге – снег с дождём, и третий день я отыскиваю на слякотных улицах адреса странных жителей странного городе – питерской богемы. Художники, жёны художников, оставшиеся сторожить картины уехавших на Запад мужей, старые и новые знакомые - лица сливаются в одно пёстрое пятно, от высоких материй я стал уже уставать, но вот – ещё один адрес. «Очень необычный поэт, зайдите непременно»,- рекомендует знакомая, и на клочке бумаги пишет - Олег Григорьев. Поэт был с похмелья. Тяжелого. Долго не мог понять, зачем его потревожили. Свалявшаяся бородёнка, исподнее – наружу… Мы с оператором представились, но хозяин понял нас неправильно и повёл к сломанному телевизору – чинить… Но вот на грязном столе – книжка стихов, и пока хозяин пытается привести себя в чувство холодной водой, я читаю первые четверостишия и разглядываю бледные рисунки. Мокрый город, музеи и валютные магазины отступают, здесь – другая жизнь… Чёрный юмор испокон веков подают публике на потех