На фотографии могут быть запечатлены наши лица, но только слова могут описать наши внутренние эмоции...
***
Ночь приближается, тучи сгущаются и заволакивают горизонт, а люди передо мной, опьянённые свежим воздухом и запахом зелёной травы под ногами, только и говорят, что о рассвете. Как он будет прекрасен и сколько счастья нам принесёт день грядущий. И только я, погружённый в пучину боли, бесцельно бросаю очередное полено в костёр и ничего, пожалуй, уже не жду.
Момент наивысшего счастья - это момент прекращения страданий. Да, это звучит абсолютно банально, но так уж устроены люди. Когда всё хорошо, мы этого не ценим. Счастье можно купить только какими-нибудь новыми муками, но через страдания мы очищаемся. По моему мнению, нас готовят к этому с самого детства: сначала ты ешь противную тыкву или невкусную кашу, удаляешь зуб или делаешь болезненный укол, и только потом за страдание получаешь сладкое вознаграждение или игрушку.
Получив положительный тест на онкологию или потеряв чувствительность ног после аварии, мы сразу впадаем в уныние. Кажется, что мы потеряли всё, но... разве можно лишить человека надежды? Она умирает только вместе с ним. Но проходит время, и потом вдруг в ноге кольнуло что-то, а потом ещё раз! Боже, как же я люблю эту жизнь! А ведь ещё вчера я был полностью сломлен и раздумывал о самоубийстве. Терпение - горькое растение, но в плодах его сладость. Кажется, именно так говорили мудрецы. Будучи абсолютно нетерпеливым человеком, я вдруг осознал, что быстрое достижение цели снижает степень получения удовольствия от достижения этой самой цели. Но терпение терпению рознь. Если терпеть оскорбления, издевательства и унижения, то под всей тяжестью данного груза твоя внутренняя пружина сожмётся так, что её возврат в исходное состояние неизбежно приведёт к выпуску огромной энергии.
Прошёл ещё один августовский день. Я лежу на ласковой летней зелёной траве и смотрю на безмятежное голубое небо, медленно покусывая засыхающий тонкий стебель незнакомой мне травы. Мелкие облака сливаются в стаи и образуют причудливые формы. Если пофантазировать, то можно найти множество похожих образов. Половину своей жизни я смотрел вперёд, ведомый заветной морковкой на невидимой другим удочке, а сейчас время замерло, как будто в полудрёме, и теперь я смог наконец посмотреть на небесную лазурь.
Этим летом я окончательно стал мужчиной, раз и навсегда закрыв дверь на ключ в свою детскую комнату страха. Всё, что раньше пугало меня, вмиг стало ничтожным. Все мои ошибки ураганным вихрем пронеслись в моей голове, будто я покидаю этот бренный мир. Оцепенение и ноющую боль в сердце оставили они в моём теле. Теперь я точно представляю предсмертное состояние. Наконец-то из капризного мальчишки я превратился в человека, в лексиконе которого больше нет места фразам «мне больно», «я не выспался» и «мне лень».
Тем временем солнце скрылось за редкими облаками, и я сразу почувствовал лёгкую прохладу. Непритворные слёзы наворачиваются на моих глазах и мелкими горошинками скатываются по моей щеке, словно с горки. Вместе со слезами наружу вырываются грустные мысли, тревоги и переживания, которые я уже не в силах сдерживать внутри. Я отпускаю их, я прощаюсь с ними. Раньше я всегда думал, что слёзы – это признак слабости, но нет – я ошибался: плача, мы даём выход своим чувствам, которые терзают нашу душу. Слёзы – апогей искренности, твоя изнанка. Это невозможно сыграть.
Впереди осень - пора увядания природы, когда напоследок она загорается жёлтым цветом, символизирующим расставание, как жёлтые тюльпаны, и процесс ожидания, как светофор. Природа нас готовит к нескончаемому пути через суровые морозы до следующей порции тепла. В этот момент просыпается царь Мидас, и всё, к чему он прикасается, согласно легенде, превращается в золото: листья на деревьях; трава на поле; река, в чьём зеркале отражается ржавый оттенок; и, кажется, даже небо уже приобрело соломенный тон. В этот момент человек начинает считать своих "цыплят", подытоживая летнюю пору.
Осень сопровождается ухудшением общего самочувствия и настроения. В момент, когда Пушкин был особо плодотворен, для многих наступает осенняя хандра. В это время важно порассуждать о вечном. Как любой смертный я тоже подвержен злости, ненависти и мести. "Не мсти, - говорил Конфуций. - Сядь на берегу реки, и вскоре ты увидишь, как мимо тебя проплывает труп твоего врага". Злость и месть - мощнейшее топливо, которое, к сожалению, человек использует чаще всего не по назначению, чем вызывает колоссальные разрушения сродни тайфуну или торнадо. Кто сеет ветер - пожнёт бурю. Я верю в эту библейскую истину, поэтому никогда не лезу в драку, так как лучшей дракой всегда является та, которую ты смог избежать.
Но если против своего врага ты всегда мобилизован, то больше всего нас ранят самые близкие люди, потому что наши души открыты для них. Прощать человека весьма не просто, поскольку для этого нужно преодолеть обиду и гнев - два очень мощных заслона на пути любому потоку разума. Впрочем, если ты не простишь, твоя психика захлебнётся от ещё бóльших разрушительных эмоций. Прощая другого человека, ты прощаешь и себя, ведь отчасти ты сам позволил с собой так поступить. И тут на ум мне приходит Притча о блудном сыне, в которой сын забрал у отца свою долю наследства и ушёл из дома, тратя полученное на невиданные до этого развлечения. Быстро опустошив свои карманы и опустившись на дно, сын решил вернуться к отцу, и, раскаявшись, но, не надеясь на какое-либо прощение, попросился к нему в наёмные работники. Однако отец простил своего сына, ибо решил он вернуться к нему. Лучшее - враг хорошего. Любой может потеряться в бесконечном лабиринте жизненных перипетий.
Простить значит оставить свою дверь открытой. Нравственно ограниченные, мелочные люди не могут простить и вынуждены из-за этого всё время страдать, отвергая своих друзей, родителей, близких, поправ свои чувства. У них за дверью стоит графин с живительной водой, но, будучи полностью изнеможёнными и обезвоженными, они закрыли дверь на все засовы. Кто-то называет прощение слабостью, но закрыться и остаться одному – разве в этом и есть сила?!
Я продолжаю лежать на тёплой земле. Слабый ветерок наполняет окружающий мир шелестом листьев и доносит ароматы зелёных растений. Редкие пчёлы кружатся над ещё благоухающими цветками. Вот он – запах лета. Где-то неподалёку игриво кружатся бабочки, а я, должно быть, скоро ослепну от яркого солнца. Ещё несколько дней, и наше светило начнёт быстро удаляться от нас, чтобы зимой, маня тебя своими сверкающими лучами на улицу, предательски хлестнуть сковывающим холодом. Но весной опять оно вернётся к нам с лучезарной тёплой улыбкой – и ты снова примешь его, словно и не покидало оно тебя никогда. Так же и наша любовь, то греет в душé, то накрывает пронизывающим ледяным ветром, то снова возвращается к тебе с чувственными объятьями. Как прилив и отлив, как рассвет и закат, как штиль и ураган – пожалуй, всё в нашем бесконечном мире подчиняется этому неписаному закону природы.
Мысли продолжают овладевать мной. Я вдруг вспомнил, что ещё на уроках по биологии мне нравилось слово "метаморфоза". Превращение небольшого ползающего насекомого в воздушную бабочку является идеальной метафорой перемен и совершенствования. Гусеница теперь стала бабочкой - лети, бабочка, лети! Теперь ты можешь летать, и отныне твоей стихией является воздух! И бабочка никогда уже не будет неуклюжей гусеницей...
Рядом ты, но не со мной,
Когда же ты вернёшься?!
Ничто не вечно под луной,
Надеюсь, ты проснёшься.
Скучаю я, хоть и с тобой,
В глазах твоих я вижу ноль.
Раз так начертано судьбой,
Пройти мне нужно эту боль.
Любовь, что теплится во мне,
Без теплоты твоей погаснет,
Умрёт она в твоей броне,
Во льду твоём она увязнет.
Скучаю я по Зайке той,
Что меня трепетно любила,
Была всегда такой живой
И радость мне свою дарила.
Такая, вроде бы, родная,
Но этот взгляд глухонемой,
Он говорит, что ты другая,
Что ты сегодня не со мной.
А что же я? А я потерян,
Не зная где, не зная с кем.
Мой ключ от счастья был утерян
В огромном омуте проблем.