Мало кто знает сегодня имя Александра Михайловича Перфильева - талантливого поэта русского зарубежья, сына русского генерала, есаула, Георгиевского кавалера.
А вот романс "О, эти чёрные глаза", написанный на слова Александра Перфильева композитором Оскаром Строка поют до сих пор.
Моя бабушка была поклонницей поэтов Серебрянного века, как и ранней сентябрьской осени.
Как только случался листопад в Нескучном саду, она наряжала меня в рыжее пальто и белые сапожки (лисичкой) и вела собирать яркие осенние букеты, которые потом стояли в вазах всю зиму. Именно бабушка научила непоседливую внучку русской икебане, искусству так проглаживать опавшие листья, чтобы они надолго сохраняли восковую гладкость, незаметно крепить их к сухим веткам, дополнять золотые букеты стеблями физалиса, сплошь увешанного оранжевыми фонариками, настолько яркими, словно внутри каждого маленького сердечка жили не семена а крошечные лампочки.
"Я художник, влюблённый в осеннюю благость",
- читала она негромко любимые стихи Перфильева, а я в эту минуту получала прививку от безразличия к красоте и невнимания к природе...
Сегодня я думаю, что особый, многооттеноный литературный язык поэтов Серебрянного века и моя в дальнейшем любовь к нему в поэзии Беллы Ахатовны Ахмадулиной, рождались тогда - в осеннем Нескучном саду...
"Я захлебнулся грустью этих пашен
И по ночам мне больше не уснуть"...
И вот, что интересно, мой младший брат Дмитрий, воспитанный не бабушкой, потому что ее ко времени его взросления не стало, вырос абсолютным прагматиком, равнодушным к литературе в целом, к поэзии, к музыке. А любовь к природе у него ограничилась путешествиями по морским пляжам. Но... Я все равно его очень люблю, потому что для всякого (моего) инь для пущего равновесия опускается на Землю ( чей-то ) янь. В моем случае - брата. Потому что невозможно придумать такое колличество различий между двумя родственниками, какие есть у нас.))
Бабушка родилась двадцать второго декабря... Но мне, порой, кажется, что это мистическая календарная ошибка. По ощущениям она была совершенно осенней, глубокой, мудрой, спокойной и потрясающе красивой.
"Вы не были ни строже, ни верней,
Быть может, ни стыдливей и ни чище,
Но вся любовь и нежность наших дней
В сравненье с вами так бледны и нищи".
***
"О нежности, которая внутри
Течет, журчит подземными ручьями,
Мне кажется, не надо говорить
Ни нежными, ни грубыми словами".
Конечно, сегодня совсем другое время. Конечно, изменились люди. Но поэзии, как и музыке, удается сохранять связь времен милостью душ услышавших и записавших с помощью знаков вневременную Красоту.
"Слова бывают очень разные:
Слова, как блеклая листва...
Слова ненужные и праздные,
Бывают глупые слова.
Слова красивые и звучные,
Слова, где мудрости родник,
Слова поникшие и скучные,
Как раненого сердца крик.
Слова любви, печали, ревности,
Горящие, как фонари,
Давным-давно, с глубокой древности
Их собирали в словари.
Но есть и те, что недосказаны,
Хотелось и не мог сказать -
Они с душой и сердцем связаны,
Их в словаре не отыскать...
Они сто раз не повторяются,
Как будто старое клише,
В одной душе они рождаются,
Чтоб умереть в другой душе".
Все цитируемые стихи написаны поэтом Александром Перфильевым. Читаю и помню.
ЮРИКО.