"Актовый зал школы. Большой такой. Что- то громоздкое стоит посреди зала на партах. Не видно, когда заходишь. По периметру, на полу расставлены вазоны с искусственными цветами. Тёмно-кровавая ковровая дорожка ведёт прямо к центру. Окна занавешены чёрным полотном. У входа в зал толпятся дети, у каждого ребёнка в руке по красной гвоздике. Начальная школа с классным руководителем во главе. Что происходит? Осторожно отодвигаю детишек от прохода. Делаю пару шагов вперёд по дорожке. Натягиваю на нос очки, вытянутый прямоугольный предмет в чёрной обивке принимает вполне себе конкретный физический образ...гроба! Неужели пустой? Подхожу чуть ближе. Нет. Даже очень не пустой. В нём кто-то есть. Стою совсем рядом. Вижу окаменевшее лицо той, которая ещё неделю назад устраивала разнос учителям за то, что последние плохо выполняют свою работу: внешний вид
неподобающий, дежурят на переменах нерегулярно, плохо готовят к ВПРам и прочее прочее прочее. Вглядываюсь в ее лицо, в надежде, что веки дрогнут и откроются глаза. Рот откроется в лёгкой пренебрежительной улыбке к окружающему миру. Произнесёт что-то привычное для всех, что- то типа: "Чего здесь столпились? Работать сегодня кто- нибудь будет, кроме меня?". Но нет. Чудес не бывает. Она лежит здесь, с закрытыми глазами. Если верить тому, что нам рассказывали в детстве, то это уже не она, а её физическая оболочка. А душа её уже освободилась от бренного тела, но пока ещё побудет с нами какое-то время. Смотрю на неё и проносятся крамольные мысли: "Зачем тратить свою энергию и жизненные силы на вещи несущественные, создавать себе стрессы по ничтожным пустякам, выяснять отношения на пустом месте, требовать, искать виноватого? Конец каждого - он очевиден и одинаков для всех. Раньше или позже, но он неминуем. Избежать его ещё никому не удавалось."
Оглядываюсь в страхе, что произнесла это вслух. Но за спиной вижу головы, безвольно склонённые на грудь. Лица, взгляд которых опущен в пол. Ни одной эмоции не прочтёшь.
Бросив последний взгляд на покойницу, разворачиваюсь и выхожу из зала, полушепотом отправляя в пространство: " Пускай земля ей будет пухом".
Больше в зал не захожу. Следующие два дня, отведенные для прощания, стараюсь не появляться в ближайшем радиусе. Я выполнила свой долг. Хотя ей от этого ни тепло, ни холодно. А я должна работу работать. Всё- таки, я учитель "
Вторник. Звенит будильник. Продираю глаза - 6.00. Пытаюсь понять, спала ли я этой ночью. По разбитому утреннему состоянию понимаю, что скорее нет, чем да. И что это было? Сажусь на кровати, пытаясь переварить сюжет, участницей которого я оказалась. Вспоминаю, что сюжет не совсем уж и вымышленный, не плод моего воспалённого воображения, что пару дней назад похожую историю мне рассказала моя однокурсница, работающая тоже в школе. Разве что подробности отсутствовали в её печальной истории из школьной жизни. Только негативные эмоции. Страх, вызванный непониманием.
Если быть откровенной, то меня эта ситуация тоже вывернула наизнанку. Да настолько сильно, что мои эмоциональные размышления не прекращаются и в ночное время. Вопросы, не только риторического характера имеют место быть по сегодняшний день: Зачем превращать панихиду в фарс? Есть ли смысл в "закручивании гаек" во время учебно- воспитательного процесса, даже если отрезки жизней учитель - ребёнок пересеклись и идут параллельно какой-то период времени? Может, стоит тратить время на внутренний комфорт во время урока, пускай даже в ущерб обучению?
И ещё один вопрос, пожалуй, самый главный: " Хочу ли я, чтобы меня похоронили за партой?". И однозначный ответ: "Нет. Не хочу. Это точно не мой путь, хоть я здесь и по призванию."