Двадцать четвертое сентября (1997) (срок)
Мне Сорок лет.
Умела та считать рука,
Что прикасалась к Богу плетью...
Не так ли путь к Сороколетью
От юности пустых долгов
Ведет к подножию Голгоф?..
Спасибо, Господи Создатель,
За то, что я за Сорок лет
Твоей опеки не утратил,
Хоть и прошел сквозь сорок бед,
Сквозь сорок зим, измен, подлогов,
И сорок раз себе предлог
Я находил не верить Богу,
Но изменить Ему не мог...
И как себя ни изменял,
Не получалось из меня
Ни торгоша, ни атамана...
И пусть за облаком тумана
Мозги не видели ни зги -
На то они ведь и мозги,
Чтобы не видеть дальше носа,
На то они и грехоносы...
А что сомненья словно тля,
Или уныния петля
Змеей мне сдавливала шею,
И проклинал судьбу в душе я -
Так в тот же час благодарил
Того, кто ею одарил...
Спасибо, Господи Создатель,
За то,
Что Жизнью наградил...
За то,
Что я не Курский дятел,
Не Амазонский крокодил.
За то, что хитрою лисицей
Не удалось мне поноситься
По деревенским хуторам,
И терпеливо по утрам
Ждать петуха на первом пенье...
Не дал мне Бог ее терпенье...
Я мог бы, например, родиться
Амурским тигром или птицей,
И мог бы, например, попасть
Тому же тигру прямо в пасть,
И с ним тем самым породниться...
А мог бы где-то за границей
Родиться в доме рыбака
В каком-нибудь Десятом веке,
Не выходить из кабака,
И видеть в каждом человеке
Причину, чтоб намять бока...
Я мог бы жить с любимой вместе,
Как с той синицей на ладони
В одном из Лондонских предместий,
В каком-нибудь Уимблдоне.
И там, как в рыцарском романе,
На право жить держать экзамен...
Или смотреть на ночь в тумане
Любимой серыми глазами.
Вот вечер, дождь,
бисквиты к чаю,
Маккартни ноет про вчера,
И по-английски я скучаю
По подмосковным вечерам...
По тем - июльским, что на даче,
Когда до школы далеко,
И жизни летние задачи
Все так решаются легко...
Когда душа ещё невинна,
И, выбрав в жизни путь любой,
Ведёт...
Куда и днесь не видно –
На водопой или убой...
Или «Шабли» на Монпарнасе
Я мог бы с крёстным пить отцом
И спорить - был ли Афанасий
Поэтом или лишь купцом...
-Зачем ходил он за три моря...
-Три веры принял, говоришь?...
И так я мог бы, с крёстным споря,
На веру принимать Париж.
Но разве можно жить иначе –
Иначе помнить и забыть?
А значит слишком мало значат
Все наши «быть или не быть»)...
И то каким я всё же вышел –
Так то по воле только той,
Чей Замысел, конечно, выше,
Чем весь мой вымысел пустой.
Итак
Хочу я, не хочу я -
Живу в самом себе кочуя,
Как будто в гору я качу
Сизифов неподъёмный камень,
Как будто поднял я руками
Ту ношу, что не по плечу...
Шепчу при этом,
Бормочу
Мол, лишь бы не случилось всуе
Всё, что пишу я как рисую,
А что в карман себе сую
Так лишь усталость я свою...
Не потому ли и усталость –
Всё то, что мне теперь осталось,
Всё то, на чем теперь стою,
Ну и чего при этом стою...
А состояние пустое -
Так от него и устаю...
Теперь мне Сорок,
Теперь мне Сорок,
Время Осень,
А значит скоро и зима...
Так все, что мы себе НЕ просим
Природа нам дарит сама...
Мне сорок,
И сей срок итожа,
Не помышляя более о славе, одно скажу –
Спасибо, Боже…
Одно прошу –
Да не оствави…
Не забывайте подписаться на канал Записки Шурика.