А нам никто не обещал,
что осенью придёт любовь.
Скучал и грезился причал,
волною ударяя в кровь.
Мечтали жёлтые огни,
перебирая листья клена..
что загадаем в эти дни,
нальём вина, что из гранёна..
нам пить и пить, любовь взахлёб...
и говорить о счастье нашем,
и понимать, что станет краше..
вся эта жизнь никчёмная..
© Copyright: 2021 Людмила Свиридова