Сидишь ты в комнате большой
И тихо вчитываешься в стих.
Но не цепляешься строфой,
И голос автора утих.
Бежишь глазами по строкам
И смысл ищешь тут и там.
Однако, все не то, другое…
И не поймешь что тут такое…
Ведь раньше было все иначе,
От каждой строчки замирал!
Читал с остринкою, тем паче,
Что в каждый символ ты вникал!
Увы, года прошли, эпохи все сменились…
И думаем, и мыслим мы иначе.
Ну что ж поделать, раз уж вот взялись,
То пишите вы стихи иначе…