- ...я знаю, где она.
Он, только что державший нас на мушке, замирает, оторопело смотрит на меня. первый раз ловлю себя на том, что даже не знаю его имени, да важно ли мне его имя, для меня он – тот, кто убивает нас.
- Где... – ружье дергается в его руке, - несудь, говори, где?
Он тоже не знает, как меня зовут, и как зовут Ноту, он тоже не знает, он называет нас несудями всегда одной и той же фразой – это несуди, их убивать надо...
- Ну, я точно не могу сказать, но я нашел кое-какие архивы, так что можем выискать...
- Веди... – он смотрит на меня, глаза горят, - веди давай... у-у-у, н-несудь поганая...
Говорю себе, что последнее адресовано мне, не Ноте, потому что если Ноте, то я за Ноту убивать буду любого, кто не так на неё посмотрит, я уже не говорю о тех, кто не то скажет.
- А кого мы ищем? – спрашивает Нота.
- Да тебе и в жихни не понять, у тебя этого и нету, и не было никогда! – вызверяется он.
- А-а, вы опять про судьбу...
- А про что еще? Дурачье вы, вам в жизни не понять, что это... у вас и нету...
Хочу огрызнуться, чтобы завидовал молча, мы-то сами выбираем свою судьбу, не то, что некоторые – не огрызаюсь, а то опять бросится на нас с Нотой, уже не спасемся...
Киваю:
- Давайте в машину... что, так и будете с ружьем бегать?
- Да вас только из ружья стрелять... – бормочет он, - нежити... нелюди... несуди...
Так и хочу сказать, если вам нужна судьба, это еще не значит, что она всем нужна, опять не говорю, понимаю, что спорить с ним бесполезно, осталось только вывернуть руль, ехать туда, где судьбы, судьбы, судьбы, почему мне становится так не по себе, как будто этот фанатик и правда заставляет меня чувствовать себя неполноценным, неправильным каким-то только потому, что мы с Нотой сами выбираем свой путь по жизни...
- Вот ты... – не унимается он, поворачивается к Ноте, - вот ты мне скажи, вот что с тобой завтра будет? А сегодня вечером? Вот то-то же, не знает она, не знает... вот нормальные люди знают все, а она нет...
- Да угомонитесь вы! – не выдерживает Нора. Вздрагиваю, чувствую, как меня передергивает, ну-ну, сейчас начнется...
- Ты что сказала? А?
На наше счастье машина выруливает к заповеднику судеб, как я про себя называю эту закрытую от всех землю...
- ...здесь нужно выйти из машины, дальше пешком... – говорю как можно спокойнее, только скандала тут не хватало.
Выходим, он затравленно оглядывается по сторонам, не сразу понимает, что именно видит на улицах маленького городка, наконец, спохватывается, выдыхает:
- Это же... ё-моё, это ж судьбы! Судьбы человеческие!
- Ну а что тут странного, людей без судеб вы уже видели, а вот судьбы, рожденные без людей...
- Это что? Опять эксперименты ваши долбанные?
Усмехаюсь:
- Что ж вы на нас все сваливаете, судьбы бесчеловечные во все века были... Не, бесчеловечные, это другое, бесчеловеческие... не знаю, как сказать...
- А здесь они почему? – спрашивает он так, будто это мы виноваты, заперли судьбы под замок в маленьком городке.
- Для безопасности.
- Они что... на людей кидаются?
- Наоборот... люди на судьбы... тому судьбу миллионера подавай, этому судьбу путешественника какого-нибудь... Ну ладно, давайте вашу судьбу поищем... год рождения ваш?
Он называет год, месяц, число, прикидываю, забиваю данные в видавший виды компьютер у входа в архив, обреченно смотрю на мириады данных, н-да-а, черта с два я здесь что-то найду...
- А где родились?
Он называет не то городок не то село где-то нигде – поиски сужаются, но все равно судеб остается много, слишком много...
- А какие-нибудь приметы у вашей судьбы помните? Ну... события там какие особые?
- Так я ж её не видел никогда, что я помнить могу? Ничего не помню, черт бы вас драл... – говорит он так, будто это мы виноваты, - поубивать вас надо, и дело с концом, ишь чего выдумали, где это видано, чтобы люди без судьбы были... наштамповали выродков каких-то...
Нота снова хочет вспыхнуть, что завидуйте молча, мы сами себе судьбу выбираем, не то, что некоторые, - я сжимаю её руку, не надо, не надо, не сейчас...
- Я, может, великим ученым бы стал, или врачом...
- Ага, и космонавтом еще, - не выдерживает Нота, - А что так врачом-ученым не стали?
Ожидаю очередного скандала, вместо этого он сникает, кладет руку на плечо Ноты, кажется, первый раз прикасается к нам, к тем, кого считал нежитью и нечистью...
- Да видишь же... это же не моя судьба будет, не моя...
- А вам обязательно...
(одергиваю Ноту)
- ...да ты не поймешь... не поймете вы... нечисть бессудная... судьба... я и не помню ничего... скрипка вроде была, потом с пальцами что-то...
Хватаюсь за соломинку, понимаю, как я буду нелепо выглядеть, если сейчас выйду на улицу, спрошу у первого встречного, а вы не видели здесь судьбу со скрипкой и что-то там с пальцами, которая родилась такого-то числа там-то?
- А, да, это там, - кивает проходящая мимо судьба какого-то клерка, который играет в какую-то игру, - пойдемте, покажу, что ли...
Идем за судьбой, наш гость не перестает бормотать, люди все за судьбу отдать готовы, а эти сами судьбами бросаются, несуди, одно слово, несуди...
- Вот здесь, - кивает судьба.
- Это... это вы мне что показываете вообще, а?
- Так судьба... со скрипкой, там еще артрит был, карьера скрипача медным тазом накрылась...
- Так она же... она же... – он оторопело смотрит на надгробие...
- Умерла, да...
- Он опускается на колени перед надгробием, кажется, сейчас расплачется:
- Отчего она... отчего?
- А я вам скажу, отчего... Оттого, что вы убили свою судьбу сорок лет назад, не понравилось вам, видите ли, что скрипачом не станете...
Ожидаю очередной вспышки ярости, да как ты смеешь, щенок, и все такое – нет, ничего, поворачивается как-то обреченно, выслушивает мое –
- Вы обвиняетесь в убийстве собственной судьбы и восемнадцати человек.
- Да каких, вы и близко не люди, несуди окаянные!
Вырубаю его одним ударом, сам от себя не ожидал, что все случится так быстро, Нота забирается на упавшего, возится с наручниками, а ведь молодец...
- Ловко вы... – кивает судьба клерка.
- Рады стараться...
- Тяжело это было... бессудного играть?
- Да нет... справились как-то... – обнимаю свою судьбу, которую называл Нотой, может, и правда дальше Нотой называть, а почему у судьбы не может быть имени...
- Ты это... если в полиции работать не хочешь, ты так и скажи...
- С чего ты взяла?
- Ну, мало ли... а то я тебя веду по жизни, а ты, может, совсем другого хочешь...
Ловлю себя на том, что первый раз начинаю задумываться, чего я хочу на самом деле...