Стучу себя ногами по рукам – не пиши, не пиши, не пиши… А что делать???!!! Я с этой ИГЛЫ не могу слезть.
- Помните рассказ про девочку, которая помогла бабушке перебежать через дорогу на красный свет светофора? Да, …ядь, она после этой беготни подарила ей Аленький Цветочек, ай, Цветик Семицветик. (Я щас убью этот «Ворд»!!! Ну, чё чИркать-то мои слова?! Как умею – так и пишу!!!)
А эта …ука загадала своё последнее желание – Чтобы мальчик выздоровел!!! Этих ТолстЫх хрюн поймёшь! Кто? Про что?? Пишет??? (да Катаев, я вспомнил.)
Стою днём на улице, сигарета во рту, жду звонка. Я точно знаю что позвОнят или позвонЯт с работы. Ай, блин, не перебивай. Че за привычку взял. Наш филолог с образованием, сестра моей жены (да откуда я знаю каким, и как она его получила, может ей делать нефиг было) не любит, когда я пишу не правильно!
Главное, если сама пишет с ошибками – то это «её стиль», а я -«безграмотная не верзила из моего Асина»!!! Чтобы «я встал, оделся и пошёл, а точнее, побежал».
- Так, вот, на чём мы с тобой остановились? А! На бабке.
Проходит мимо меня стройненькая (Word предлагает два варианта – «Страшненькая» и «Скромненькая») девушка в шортиках в облипку. И, странная такая. Смотрит на меня с вопросом. Поворачиваюсь в другую сторону, чтобы не заподозрила ни чего такого, чего она хочет.
Выбрасываю окурок в мусорницу. Стоит бабка около помойки между двумя детскими площадками. Вот, вы видели когда ни будь Бабу Ягу или ядерную войну?! Да это второй класс третья четверть по сравнению с её видом.
- Девушка, а где здесь Колхозная сорок пять?
- А что там находится? Маякните мне. Какой магазин?
- Она сказала, что там 25-я школа. И ещё девятиэтажка стоит. Мы с ней только что договорились о встрече. Я её не видела три года. Наверное, где то здесь рядом.
- Извините, я не местная. (Увиливает от вопроса.)
Впрягаюсь в разговор, я жил в этом доме пять лет и знаю, где он находится.
- Старуха, ой, бабушка, как её зовут? Я в этом доме всех знаю. Вы где договорились встретиться у школы или около дома?
- Молодой человек, дайте пожалуйста руку. Хочу спуститься на Землю.
- Уффффф....Спасибо. Сумку подержите. Как хорошо что Вы мне попались. Мне уже девяносто три года, самой трудно, а сколько Вам?
- За «молодого» отдельное спасибо! Вот смотри - здесь магазин «Командор». Прямо - (да между магазином и моим домом) это сорок пять. Туда три дороги – по «Чехова», по «Бограда» или через кладбище, там ещё девочка в парикмахерской стрижёт меня под «шестёрочку» за двести рублей. Ну, допустим 52, скоро 53. Какую выбираешь?!
- Ой, сынок, я не дойду!
- У неё телефон есть?
- Да не надо здесь из себя дурака изображать, конечно же есть!!! Щас наберу.
Тычет в «бабушкофон» своими кривыми пальчиками. Проходит пять минут. Молчание. Я успеваю выкурить вторую сигарету. Даже тёлоч…, ай, девушка покурила. Нервы на пределе у всех.
Я:
- Так, хорошо, давайте все вместе успокоимся, сядем на продольный шпагат и подумаем, что делать дальше.
Достаю из кармана домофон, ой, телефон:
- Номер…???
- Ща, подожди, вспомню… Наверное, 25-сорок восемь-13. А, …ука, это я с домашнего набирала. Ты не сможешь на него позвонить!
- Да, какая, …дь, разница! Для меня нет чётко очерченных границ Мира!
Звоню в телефон по этому номеру. Молчание в течении десяти гудков. Всё, мы попали в какое то другое пространство. Перезвон на мой телефон:
- А вы где?
- Здравствуйте! Тут Ваша подруга решила с Вами встретиться. Нам по какой дороге мчаться на встречу?
- Да я уже на площадке перед магазином. В белом чепчике.
Увидели друг дружку. Побежали на встречу… Я так не бежал к своей в прошлом будущей жене после больницы. Обнялись! Поцеловались!
- Молодой человек – а как Вас зовут?!
- Игорь.
- А по отцу? Вы так для нас много сделали!
- Спросите СОЗДАТЕЛЯ!!! Я не в курсе.