В продолжение вчерашней темы с порезами и воспоминаниями, откуда из глубины памяти пришла на ум просто убийственная история.
Чтобы вы понимали, в моей жизни еще не было ножа, который бы меня не порезал (и утюга, который бы не обжег, но сейчас не об этом). Удивляюсь, как к 33-м годам я вообще умудрилась сохранить пальцы в целости. Сейчас пересчитала на всякий случай. Все верно: десять на руках, десять на ногах. Со шрамами, конечно, но все фаланги на месте (каким-то чудом).
А вот и занимательная история из прошлого.
Итак.
Лето=жара+слепни.
Мне лет 12-13.
Бабушка даёт «партийное задание» (что означает дело чрезвычайной важности, не выполнишь задачу - гулять не пойдёшь): воооооон там в огороде кусты крыжовника, заросшие травой по самые ягоды. Бери серп (!) и иди уничтожай врага. Коси, то есть.
Ну серп, так серп. Ничего удивительного, правда?
Пошла. Одной рукой траву держу, другой серпом под основание. Так и работала. Продвигалась медленно, но уверенно. На втором кусте (кусту?) тучи слепней над моей головой начали сгущаться. Уровень концентрации стал стремительно падать. Замахнувшись в очередной раз, вместо травы я каааааак дала по своему большому пальцу на руке...
На самом деле, мне повезло, что моя бабуля - филолог. Серп, судя по всему, заржавел ещё в 18 веке. Чистить и точить его уметь надо, хорошо, что было некому. Распорядись судьба иначе, стань моя бабуля, например, токарем, - пальца у меня больше бы не было.
А так образовался глубокий порез, в глубине которого симпатично белела косточка. Больше, правда, мы ней не виделись. Кровь, вой, слёзы.
Палец долго заживал. Шрам остался до сих пор. А мы с бабулей тогда поняли, что мне лучше продолжать писать сочинения. И вообще - заниматься умственным трудом. Так безопаснее.