Последний день лета.
Забросив рюкзак в тень между камней и наскоро расстелив платье по поверхности валуна, сбегаю вниз – и в море, с головой. Закрываю глаза и плыву в сторону Турции, пока не опомнюсь. Буйков здесь не расставляют. До линии, по которой ходят сухогрузы, и мастер спорта по плаванию едва доберется. Так что купайся – не хочу, здесь только мы: море и я.
Возвращаясь к берегу, смотрю снизу вверх на горы, поросшие дубами, каштанами, ольхой, кленами – какое изобилие оттенков одного-единственного цвета! Зеленый штиль! Немая картина. Кружево листвы сегодня не движимо на той тонкой линии, которая словно сшивает небо с землей. И вдруг там, где две горы стекают к подножию друг дружки, начинается шевеление: будто огромный зверь несется по лесу, ударяясь о деревья или расталкивая их, как могучий Кинг-Конг.
Ветер! Это он, собравшись в узкую ленту, сбегает к морю. Всего один сильный порыв ветра! От тропинки, которую он незримо проложил через лес, начинают расходиться волны. Кружево зеленых крон принялось мерно покачиваться из стороны в сторону. Будто мать подхватила на руки разыгравшееся дитя и стала баюкать его ко сну…
– Так странно, – заметила я про себя, – когда не отрываясь смотришь на колыхания листвы, будто слышишь внутри себя колыбельную, которую сейчас поет лес неведомому кому-то. Легкие морские волны вторят листве. Это единый оркестр: все гармонично, все по нотам. Невольно начинаешь искать глазами дирижера…
В такт этим покачиваниям, я начала «мурлыкать» мелодию, которую еще вчера пела своему новорожденному внуку. Нет, это не колыбельная песня, в привычном понимании российского обывателя: «…придет серенький волчок и укусит за бочек…» – жуть-то какая! Хорошо, что я ее не знаю… Я напевала своему внуку мелодию из Ноттинг Хилл - «Ain't no sunshine when she's gone…» Билли Уизерса, только в более медленно ритме. Малышу каждый раз требовалось меньше пары минут, чтобы сладко-сладко уснуть. Притом, с улыбкой!
Итак, я решила поэкспериментировать с регги в качестве колыбельных. «No, woman, no cry» Боба Марли тоже пришлась по вкусу. Когда дочь спросила, что я пою, я ответила: «О, я пою ему самую мужскую песню! Когда он вырастет, станет надежным плечом для кого-то и скажет, может не однажды: «Нет, женщина, не плачь! Все будет хорошо».
Регги. Его мелодии любого заставят покачиваться из стороны в сторону. По мне так, регги - это самая солнечная музыка. Удивляюсь даже, как на нее умудряются «нанизывать» тяжелые социальные тексты!
Перебирая в голове одну мелодию за другой, я плавала в море, которое прогрелось сильнее всех предыдущих летних дней. «Словно на прощание» – подумалось мне. Так и оказалось. Пока я поднималась в свою гору к домику, ветер раскапризничался не на шутку. Успел притащить несколько тучек и раскидал их по вечернему небу. Стало ясно, что в этом году осень решила быть пунктуальной, она не уступит лету ни единого часа.
Мелодия регги прекратила звучать в кронах деревьев. Антракт. И следом грянул рок с ежечасно нарастающей агрессией. Я настолько устала за несколько дней, что даже если ночь разрывали звуки треш-металла, я их не слышала. Разбудило яркое солнце, но едва я успела подняться с постели, в воздухе заиграл блюз… Осень.
Автор: Вита Летова
Личная страничка во ВКонтакте
Группа о жизни и творчестве Вита-Life