Арина уже несколько лет как писала книги. В основном любовные романы на один раз. К ее сожалению, она вечно упиралась в один и тот же сюжет, когда Он выходил из тумана и встречал Ее. Обстоятельства могли быть разными, происходить в России или же в другом мире. Но начало всегда одно и то же, середина продолжалась без особых изменений, а завершалось все счастливой свадьбой.
Устав биться с однотипными историями, Арина подумывала отказаться от писательского дела и занять себя чем-то другим. Но все другое вызывало в ней зубовный скрежет и желание бросить все к такой-то матери. Но потом остывала и продолжала свою войну со штампами, пытаясь придумать что-то другое.
Спустя тридцать первую попытку, Арина отбросила блокнот, с ненавистью посмотрела на ноутбук и сказала свою сакральную фразу - никакой я не писатель, пойду в уборщики.
Идти в уборщики не хотелось, и, вздохнув, Арина решила прогуляться по кромке моря. Как раз где-то на западе садилось солнце, море еще было теплым, но уже ощущались первые проблески ночной прохлады. А пока Арина шла по теплому, нагретому за день песку, и ломала голову, что же ей сделать. Может быть, Он появится не из тумана, а из заката? Тоже самое, только декорации другие. Да и какая разница, как появится главный герой, если он все же появится?
– Бред же… ну ведь бред, – ворчала Арина. И подхватила с земли камень, гладкий, словно кем-то отшлифованный, с дыркой внутри. Подбросив на ладони теплый камень, Арина бросила его наугад. Она хотела в воду, но камень почему-то полетел в другое место.
И попал в кого-то, судя по приглушенному вскрику.
Ойкнув, Арина малодушно решила, что самым лучшим сейчас будет сбежать, пока ее не заметили. Но она догадалась это сделать довольно поздно, и в итоге ее увидели. Выдавив фальшивую насквозь улыбку, Арина участливо спросила, не сильно ли она приложила.
Незнакомец, в которого прилетел камень, отнял руку от плеча, и Арина с ужасом заметила кровь. Это ж как надо умудриться? Она в шоке потянулась к карманам, но, к сожалению, ни йод, ни зеленку, ни пластырь она с собой не носила.
Очень зря.
И что теперь делать, одними извинениями отделываться неудобно, а ее лицо все-таки хоть немного, но примелькалось, может и узнать. Лучше бы, конечно, не узнавал.
– Я сейчас сбегаю куплю пластырь, – неуверенно предложила Арина, стараясь загладить вину.
Молодой мужчина, словно бы сошедший со страниц ее рассказов, улыбнулся и покачал головой.
– Пустяки, это царапина.
– Все так говорят, а потом гангрена и ампутация. Или что похуже, – возмутилась Арина, в чьих книгах главные герои направо и налево получали всевозможные ранения, но ампутацией это еще ни разу не закончилось.
– Вы так переживаете? – незнакомец обаятельно рассмеялся и вновь отнял руку от плеча. – Видите, оно почти затянулось.
– Да? – Арина посмотрела, но не рискнула потрогать. Все же далеко не всем нравится, когда их трогают, особенно незнакомые люди. – И впрямь. Как у вас так получается?
– Хорошая наследственность, – гордо отозвался мужчина, и тут же спросил, словно стесняясь. – А вы не знаете, как попасть на остановку? Мне бы в центр.
– Ой, это так далеко, – Арина покачала головой. – Но давайте я вас провожу.
Незнакомец согласился, и Арина пошла вперед. Она думала, что это странно, что она бы ни за что не стала описывать подобное в своих историях. Здесь нет романтики, слишком обыденно, слишком просто и банально, такое случается с каждым по два-три раза в жизни, может быть, чаще.
И все же, пусть для романа это скучно, самой Арине такая ситуация нравилась. Она шла чуть впереди, слушала, что говорит незнакомец, который назвал себя Славой, и улыбалась.
Возможно, они потом не встретятся, возможно, он попросит у нее номер телефона, или она у него. А потом, кто знает, чем это все закончится. Жизнь не обязана быть, как в романе.
Но почему-то именно в этот момент Арина ощутила себя настоящей писательницей, хотя писать книгу собственной жизни оказалось много сложнее, чем обычную.
Но и забавнее.
#рассказы #странные истории