Явилась ночь, и незаметно,
Окутав нежно тьмой своей,
Пространство улиц, площадей;
Изгнав из города бесследно,
Едва мерцавший солнца свет,
Который с городом простился,
И торопливо устремился,
Угаснувшей заре во след;
Предстала медленно, спокойно,
Используя уловки все,
В своей чарующей красе;
Ступая тихо и достойно,
Взошла на свой законный трон,
Всё погружая в крепкий сон.
14.03.2022. 01:15
Другие мои стихотворения вы можете прочитать на моей авторской страничке Александр Романов Велк Арро на сайте Стихи.ру.
Устало город затихает...
Устало город затихает,
С приходом ночи. Всё смелей,
Им темнота овладевает.
Лишь свет унылых фонарей,
Пытается рассеять мрак,
Но не везёт ему никак,
И он безропотно мерцает,
И мрак лишь рядом растворяет,
Не понимая почему,
Всё это нужно лишь ему?
А город всё быстрей смолкает:
Не слышен вовсе шум людской;
Машин всё меньше, и покой,
Здесь каждый обрести желает.
Смиренно город засыпает,
Найдя приют во тьме ночной.
14.03.2022. 01:30
Как чуден вечер долгожданный...
Как чуден вечер долгожданный,
Когда семейство собралось,
День проведя в заботах, врозь,
Под нежный звук фортепианный,
За круглым стареньким столом;
Когда горят в гостиной свечи;
Когда звучат негромко речи,
О днях минувших, о былом;
Когда теней и силуэтов,
Блуждают блики по стенАм;
О, как приятно слушать нам,
Средь тишины стихи поэтов;
И вспоминать с тоской, с печалью,
О тех, кого, уж, с нами нет;
Кто, уж, покинул этот свет,
Найдя покой за дальней-далью...
16.03.2022. 18:55
Нам говорят, поэты не в чести...
Нам говорят: поэты не в чести.
Читать стихи для многих сложно.
Поэзию, уж, не спасти.
Ей наслаждаться невозможно.
Что проза во сто крат приятней,
Доступней, проще и понятней.
В ответ воскликнув: Ну, так что ж?!
Зачем же исступлённо спорить,
И агрессивным всплескам вторить?!
Ведь всяк по своему хорош,
Из способов подачи речи!
Не стоит спор кровавой сечи!
Не лучше ль слушать, как прекрасно,
Звучат изящные слова,
Как образности кружева,
Нас восхищают ежечасно,
Давая навсегда уже,
Приют истерзанной душе!
16.03.2022. 19:25
Минули прочь тысячелетья...
Минули прочь тысячелетья;
Прошли, как сон пустой, века,
Но в круговерти лихолетья,
Не смела времени река,
Труды поэтов уничтожить,
И, дав возможность, приумножить,
Вбирала их трудов плоды,
Храня от лиха и беды,
Чтоб рифм чарующая сладость,
Тех поэтических творений,
Поэм ли, иль стихотворений,
Несли душе покой и радость...
Не тленен у поэта труд.
Поэты в вечности живут.
16.03.2022. 20:51
Любви возвышенные чувства...
Любви возвышенные чувства,
Способна верно описать,
Поэзия. Страданий буйства,
Она сумеет передать.
Волнений лёгких и прекрасных,
Объятий, поцелуев страстных;
Восторгов, нежных восхищений,
И трепетных младых сомнений,
Невыразительная проза,
Не сможет нам изобразить;
Их лишь способна исказить,
Как та искусственная роза,
Что имитирует цветок,
Всем видом. Но, каков итог?
Она, конечно, не завянет,
И лепестки терять не станет:
Однако же в ней жизни нет.
Нет запаха, и блеклый цвет.
Так проза, как бы ни старалась:
Не так нежна, не так тонка.
Как проза бы ни упиралась,
Но всё же "грубая рука",
Не в силах воссоздать узор,
Что радовал бы ясный взор.
Поэзия же, несомненно,
Изложит в красках непременно,
И слогом ярким изумит;
Красивой рифмой восхитит.
Вот оттого, мой друг, поэты,
На свете не перевелись.
Лишь ими с точностью воспеты,
Те чувства, что рекой лились.
Поэты вкрадчиво стихами,
Любовь рисуют перед нами,
В словах изящных, умилённых,
Достойных лишь самих влюблённых!
16.03.2022. 22:42
Нет, не перевелись ещё поэты...
Нет, не перевелись ещё поэты,
Мечты пленительной друзья.
Их сладкозвучные сонеты,
Вновь перечитываю я;
И в томной неге забываюсь,
Когда их чтеньем увлекаюсь.
16.03.2022. 21:14